затравленно зыркал на Марка, и его мелко потряхивало. Очевидно, он был болен.
– Все будет готово только завтра… – прошуршал он.
– Я в курсе. Хотел удостовериться, что все о’кей! Женя, подожди меня на кухне, мне нужно решить пару вопросов, – последняя фраза относилась уже ко мне. Марк даже не удосужился познакомить меня со своим странным товарищем – впрочем, меня это уже не удивляло. Я начинала привыкать к странным замашкам своего попутчика.
– Конечно, – тут же засуетился мужик, – идемте, кухня вон там.
Через темный коридор меня проводили на кухню.
– У вас можно курить? – спросила я у хозяина апартаментов.
– Конечно-конечно… Можете курить. Пепельница на подоконнике.
Я кивнула и отвернулась от странного мужика.
– Идемте в кабинет, – позвал он Марка.
Я стояла на пороге кухни и прислушивалась к удаляющимся шагам мужчин – шаркал подошвами хозяин квартиры, твердо шагал мой попутчик. Где-то в глубине коридора хлопнула дверь. Они закрылись!
В любом другом случае я бы понеслась следом и, навострив ушки, разузнала бы, в чем суть совещания на Соборной в квартире номер тридцать два. Но за короткое время, проведенное рядом с Марком, я достаточно хорошо узнала этого мужика. С ним такие дешевые трюки не проходят!
Поэтому я предпочла спокойно покурить без тычков и упреков со стороны своего попутчика – нудного поборника здорового образа жизни. Итак, где здесь пепельница?
Я обвела взглядом пищеблок и тихонько присвистнула. Здесь царил такой же бардак, как и в прихожей. В раковине – гора немытой посуды, на столе – заляпанная разноцветными красками клеенка, а на подоконнике – свалка из тарелок, чашек, рулонов бумаги, каких-то рамок и прочего хлама. Я подошла к окну и попыталась найти среди всего этого пепельницу. Но под руку попадались то грязные бокалы, то рамки. За одну из красивых лаковых рамочек я зацепилась взглядом. Под стеклом был диплом «За лучший этюд. Эду Мартынову». Следующая рамка тоже оказалась с именным сертификатом – «За лучший натюрморт. Эду Мартынову». Здесь же и статуэтка «Золотая кисть» с тем же именем.
«Так хозяин этой квартиры художник!» – дошло до меня. Теперь понятно, почему везде такое скопление бумаги, а стол запачкан красками! Так называемый художественный беспорядок – обязательная атрибутика квартиры любой мало-мальски творческой личности – не обошел стороной и сие скромное жилище!
Сзади послышался какой-то шорох. Я тут же отдернула руку от рамки и обернулась. В дверях стоял Эд.
– Извините, что напугал… – зашелестел он. – Просто хотел заварить кофе. Вы будете?
– Нет, спасибо, – мотнула я головой и на всякий случай отошла к подоконнику.
– А вот я, знаете ли, большой любитель кофе. Просто не могу без этого напитка.
Художник прошел на кухню, чиркнул спичкой, зажег газ и громыхнул чайником.
– За день могу выпить чашек пять арабики, –
