и, не обращая внимания на время, побежал на встречу к Даше. Сосны стояли бесконечной стеной, дыхание сбивалось, а во рту появился медный привкус. Ветер обдувал голую шею. По ощущению прошло минут двадцать, сверху на меня смотрели одинокие звезды.
Дом никуда не делся, а, значит, мы вновь увидимся. Я лелеял надежду, что она тоже скучала.
– Я скучала, Сереж, – сказала Даша, стоя на пороге крыльца. Каким-то образом она угадала с моими мыслями. Скорее всего, это просто совпадение. – Ты, наверное, голодный и опять замерз?
На ее вечернем платье цвета ультрамарина отражался лунный свет. Волосы развивались, как в замедленном фильме, а чуть выглядывающие ноги ниже подола, сводили меня с ума.
– Я тоже по тебе скучал.
– Ты не ответил. Ты будешь ужинать? – спросила девушка, улыбнувшись.
Мы вошли в прихожую, по дому гулял запах приготовленной еды, но я…
– Сегодня я не голоден, – на миг показалось, что это расстроит ее, но я ошибался.
– Ну и замечательно, пойдем, я тогда покажу тебе свой дом, – она еще обаятельнее улыбнулась, и ее глаза сверкнули. – Ты ведь не против?
– Я только за, что угодно ради…
– Не торопись, Сереж, – она не дала закончить мне фразу. Догадывалась ли она, о чем я хотел ей сказать? Неизвестно, но это же потрясающе, когда люди понимают друг друга с полуслова.
Я кивнул и немного смутился, к щекам прилилась кровь, а пальцы на правой руке начали пощелкивать.
– Тебе нравятся картины? – спросила Даша как-то возбужденно. В голосе звучало предвкушение чего-то интересного.
В ответ мои плечи произвольно поднялись и опустились.
– Сегодня тебе они точно понравятся, – она схватила меня за руку и потянула за собой. Мы пробежали по лестнице, покрытой ковром и ведущей на второй этаж. Мы проскочили коридор и оказались в огромной комнате, по масштабу она не уступала залу в картинной галерее. Не только размеры помещения удивляли, но и количество картин на стенах. В большинстве своем висели портреты неизвестных мне людей и тем более неизвестных мне авторов.
– Кто это? – спросил я, не скрывая любопытства. Взгляд мой остановился на первой картине. Там была изображена светловолосая девушка лет шестнадцати. Строгие скулы придавали ей серьезности и элегантности. Светло-карие глаза смотрели на меня. На мгновение я наклонил голову и убедился, что они под любым углом обращены в мою сторону. «Отличный художественный трюк», – подумал я. Но все же во взгляде нарисованной девушку я увидел страдание. Это взгляд человека, который желает чем-то поделиться с тобой и ждет, когда ты выслушаешь. Мне стало немного не по себе. Но это произведение притягивало своей красотой и обаянием.
– Это просто девушка, и она живет в нашем городе, – без промедления, словно ждала вопроса, ответила Даша.
– То есть ты хочешь сказать, что этот портрет написан с девушки из нашего города?
– А что тебя так удивляет? –
