потеря? С чего это вдруг? В жизни сознания не терял».
– Надо знать, – усмехнулся доктор. – Не в каменном веке живём. Ну что ж, долго вас мучить не будем, подержим ещё пару часиков, понаблюдаем – и на выписку. Если хотите, рекомендую снять томограмму. На всякий пожарный.
– Снимите, – решительно заявил Игорёк.
Он ощущал большое желание узнать, что у него там, в голове.
– Полторы тыщи рублей, – сообщил доктор. – Или, если угодно, полтинник зелеными.
Пятидесяти долларов Игорьку было жалко. Поэтому он поинтересовался:
– А дешевле?
– Нельзя. Соглашаемся? – Игорёк кивнул. – Следуйте за мной.
Игорёк вздохнул и поплёлся за врачом.
Никаких органических нарушений в мозге обнаружено не было. И вообще, это был самый обычный, заурядный мозг. "Ну вот, зря пятьдесят баксов выкинул", – констатировал Игорёк и в невесёлом настроении вернулся в палату.
В палате его ждали, и, кажется, ждали с нетерпением. На тумбочке стояла бутылка водки, рядом лежала небрежно порезанная буханка бородинского хлеба и три соленых огурца.
– Ну что, братуха, к несению службы годен? – осведомился крепыш. – Садись, покалякаем.
– Наливаю, – сообщил долговязый. Извлёк из тумбочки три граненых стакана и налил грамм по сто. – Да ты садись.
Игорёк уселся, взял стакан.
– Я собирался бросать это дело. Завязывать, – брякнул он.
– Зачем? – удивился крепыш.
– Володя, – представился долговязый и поднял стакан. – За знакомство.
– Серый, – представился следом бритоголовый крепыш.
– Игорь, – вздохнул Игорёк.
– Чего смурной, Игорёк? – спросил Володя.
Произносил он слова тоном серьёзным, наверное, иначе не умел. Ни участия, ни интереса не было в его голосе. Игорёк подумал: "С таким ухо надо держать востро. Да и со вторым тоже". Серый же слова словно выплёвывал, как семечную шелуху. Знал Игорёк одного такого, в детстве. То был пацан из их двора. Так же легко выплёвывал слова и ни с того ни с сего мог заехать по уху, или дать подножку. А когда упадешь – прыгал тебе на спину и долго, сосредоточенно сопя, таскал за космы, возил мордой по земле.
– Небось, списали? Врачуги здесь – зверьё! – произнёс Серёга и хрустнул огурцом. – Ты закусывай, не стесняйся.
– Что-то ты… – задумался Володя. – Чернушку чего не рубаешь?
Игорёк послушно взял краюху бородинского и принялся жевать.
– Ясно, "зарезали", – сделал вывод Серый. – Где шаманил, братан? В Чечне?
– Я музыкант, композитор. Я песни пишу, – в сердцах обронил Игорёк. За кого его здесь принимают?
Серый сочно рассмеялся.
– Музыкант, говоришь? Что-то фактура у тебя не для симфоний. Ясен пень – или снайпер, или на гранатомёте наяриваешь. А иначе – чё ты тут делаешь? Лады, затаился – хрен с тобой, пытать не будем.
