техники отслеживали биометрические показатели Бладшота и состояние его запасов энергии. На данный момент все это пребывало в пределах нормы. Активных нанитов в кровеносной системе Бладшота насчитывалось около трехсот миллиардов.
Хартинг придвинул к себе один из ближайших микрофонов.
– Дайте связь, – распорядился он.
Отклика не последовало. Это привело Хартинга в раздражение: платил он по самым высоким ставкам, а потому в проекте – по крайней мере, теоретически – должны были работать и самые лучшие специалисты. Обернувшись, доктор устремил взгляд на провинившегося – на главного техника, Эрика. Очки, борода, джинсы, футболка, здорово поношенная худи… эталонный образец ботаника-нерда! Увидев, что Эрик, увлеченный какой-то игрой на экране телефона, не обращает на него ни малейшего внимания, Хартинг разозлился всерьез.
«А ведь, выстрели я ему в пах, небось, жаловаться начнет! – подумал он. В этом технике его раздражало все, любая мелочь. – Ну, какой взрослый человек поставит на монитор фигурки киногероев?»
Нет, стрелять в Эрика доктор не стал. Вместо этого он запустил в него ручкой. От неожиданности Эрик вздрогнул и вскинул голову, разом забыв об игре.
– Ах ты… простите… э-э… что вы хотели? – залепетал он.
Очевидно, указания он даже не слышал – где уж тут понять, что адресовано оно ему!
Хартинг едва не сорвался на крик:
– Связь дайте, будь оно все проклято.
Самые нервные из техников съежились, втянули головы в плечи.
– Устанавливаю… есть связь.
Хартинг покачал головой. Ему предстояло выяснить, что взбрело в голову самому непокорному из его творений.
Футуристический город превратился в зарево в зеркале заднего вида. Бладшот гнал мощный автомобиль мимо малазийских деревушек. Направлялся он к одному небольшому, но первоклассному частному аэродрому, подысканному для него встроенными поисковыми микропроцессорами.
Внезапно в ушах раздался до боли пронзительный писк. Бладшот, поморщившись, скрипнул зубами.
– Немедленно поверните назад, – зазвучал в голове голос Хартинга.
Это, мягко выражаясь, не на шутку сбило Бладшота с толку.
– Док? Как вы… – начал он.
– У вас в мозгу миллиарды беспроводных микропроцессоров. Мне нужно, чтоб вы немедля вернулись.
Голос Хартинга звучал на удивление равнодушно. Очевидно, доктор привык быть полным хозяином всему, чем распоряжался, однако в его словах не чувствовалось ни откровенной властности, ни агрессии, ни даже нетерпения – разве что легкое раздражение.
– Нет, – ответил Бладшот. – Мне нужно закончить кое-какое дело.
Вошедшая в оперативный центр группа «Бензопила» выжидающе уставилась на Хартинга. Развернувшись к ним, доктор
