вздохнул:
– Ну, я думал, что-то страшное.
Рат поднял на него мутные глаза:
– А это что, не страшно? Больно…
– До свадьбы заживет, однозначно.
– Не заживет…
Мамба запоздало понял, что Рат имеет в виду совсем не рану на руке, но решил не подавать виду.
– Вот никогда бы не подумал, что всесильный начальник СБ уподобится истеричной барышне и начнет резать себе вены.
Рат промолчал. Не потому, что он не услышал упрека – просто все, что происходило вокруг, абсолютно не заслуживало его внимания. Несмотря на пьяный угар, он четко осознавал – жизнь кончена. Она закончилась в тот момент, когда он увидел на пороге своей комнаты Лору. Мертвую.
Тогда, двадцать лет назад, Рат, тогда еще просто – Феликс Ратников уже терял все, но пережил это достаточно легко: он просто приказал себе не думать о прошлом. Нет, конечно же, в первые дни после случившегося, Рат, как и остальные, ждал и надеялся, что все вот-вот закончится, и можно будет вернуться к прежней жизни. Когда же пришло понимание: прошлое утрачено навсегда, – не растерялся, не впал в депрессию. Первые дни и недели после Катастрофы были полны боли, отчаяния и бесконечной потерянности. Для всех. Кроме Рата. Ему не впервой было начинать все с чистого листа – он же из провинции, «никто и звать никак». Сам всего добился, сам. Еще майора получить не успел, а уже начальник розыска, через год – зам по оперативной работе. С перспективой или на начальника, или на переход в ГУВД. Да не простым опером, само собой. Ну, а чего это ему стоило – пусть все заткнутся и завидуют молча.
Только, наверное, у всего есть предел. Или это уже возраст? Или теперь у него есть все, и больше ему действительно ничего не надо? Кроме счастья для своего ребенка? Для Лоры…
При мысли о дочери Рат застонал и прокусил губу. Но не почувствовал боли, так же, как и не чувствовал ее, когда резал себе руку. То, что сжигало его изнутри, болело стократ сильнее…
– А что мы пьем? – Мамба взял со стола пустую бутылку. – Ого, виски! Хорошо живем.
– Налить? Давай, выпей со мной!
С этими словами Ратников вытащил из стола еще одну, непочатую бутылку и стакан.
– На свадьбу берег. Выпьешь? За упокой? Что смотришь? Это святое…
– Наливай. Помяну.
Рат хотел налить и по второй, но Мамба проворно выхватил у него бутылку:
– Нет. Теперь все.
– Отдай!.. А, – Рат устало махнул рукой. – Еще есть! Моду взяли – мою выпивку воровать… А я еще найду, – он попытался встать, но не удержался, грохнулся на пол. – Ч-черт! Эй, М-м-амба… Коор… Димка… Кто там? Встать… Надо… бы…
– Ну вот, кажется, угомонился-таки.
– А если опять? Может, укол какой?
– И отправить его к дочке? Нет уж, увольте. Часа-то два точно проспит, а потом уже будем посмотреть. Вот еще мне забота, из болота тащить бегемота… – увидев, что Координатор недоуменно смотрит на него, Мамба пояснил: Стишок, детский… Слушай, Дим, а ты с похмелья сам болел когда-нибудь?
– Нет. Не пью. Вообще.
