style="font-size:15px;"> Тихо качался абажурный свет,
Ухал филин,
спутывая нить.
Лица чудаков, говорящих с экрана,
Лики святых в забытой деревенской глуши.
– Мы – марсиане, реальные, не из романа,
По-настоящему нужно крушить.
Эти писатели… много ли знали!
Время игрушек проходит само.
Люди – смешные.
Верили вралям.
Смоем позорное наше клеймо!
Выберем сына из племени людского,
Сердце и мозг испытаем его!
– Сына – в пробирку? Может, в оковы?
И почему лишь его одного?
– Род человеческий – он примитивный.
А у нас еще дома дела.
Выбор случайный, но конструктивный.
Так Ева Адаму плод принесла.
…
Медленно догорал зеленый закат.
Вождь племени марсиан курил, покашливая, трубку.
– М-да…Трудный орешек…-
В бассейне перекатывался скат,
Болело горло и саднило руку.
– Он вышел к нам без пистолетов и шпаг,
Взгляд его был наполнен синевой до краев.
Землю в ладонях он нес, словно стяг,
Запекшийся
как кровь.
Эту планетку, выжившую из ума,
Защищал так, что сводило скулы.
М-да…Мы проиграли.
Так и просится – «мешок дерьма»,
Но я – философ.
И обиду как ветром сдуло.
И вот что скажу я вам,
кареглазые и желторотые –
Земли защитники – они как оглашенные,
И горы сдвинут, и сделают навеки уродом –
Глаза их синие и мозги совершенные
В каждом камешке притаились, словно змеи.
Не связывайтесь,
сидите мирно, бамбук курите.
А закат, как роза здешняя – зеленеет.
А писателей этих… Не трогайте, не будите.
Кликуша
(М. Березиной)
У церкви неброской, стоящей почти на кладбище,
У черной ограды, хранящей узоры веков,
Прохожий отталкивал руку назойливой нищей,
Беззубо жующей обрывки каких-то стихов.
Она всё цеплялась, края обрывая одежды,
Крестила костляво следы уходящего вдаль.
В глазах синерусских как сполохи бывшей надежды
Осколки слезинок взрывали тоску и печаль.
«Кликуша, кликуша», – шептали старушки в платочках
И хлопали дверью, гусиные крылья сложив.
Прохожий спешил в железно-
дорожную точку,
Чтоб вектор дороги за N-е время сложить.
И в душном вагоне, листая газеты страницы,
Мечтая о чае, забыв городские дела,
Он
