Зажимать у кухонь и туалетов. И пихать им вот эти свои…
– Гадости!
– Вирши!
– Пусть терпят! Пусть приобщаются к искусству!
2-5
– Я понял, Михалыч! Всё дело в утке!
– Неужели?
– Утки должны плыть свободными! А эта привязанная зазывала перед дрянным баром с разбавленным пивом!
– От разбавленного тебя бы так не ушатало…
– Так я ещё водочки… Стоп! Не важно! Ты пытаешься меня отговорить от того, что я ещё сам не задумал. Вот! Эврика!
– Твою-то мать…
– Свободу молодым уткам!
– Стой! Безумец, она не улетит, она же механическая…
– Ничего-то ты не понял, рубаха! Утка. Должна. Плыть!!!
Хрясь!
– Сука, там же пруд! Стой, кретин, опомнись!
Бултых!
2-6
Из компактного динамика под потолком негромко раздается: «на рассвете без меня, на кассете без меня, без меня за дверь, без меня домой…»
Игорь, мокрый, крадучись, возвращается в зал и торопливо распихивает по карманам мелко исписанные салфетки с захламленного стола.
«…убегает весь мир, убегает земля, бежит далеко-далеко, без оглядки далеко-далеко…»
– Это же он! Вернись, подлец, кто за утку заплатит?
– Что там?
– Сбежал…
3-1
Черная, древняя ночь стоит над ненасытным городом.
Не спит, ткет лоскутное одеяло эссеист: сшивает разброд широких мыслей тонкой ниточкой смыслов.
Пригорает, чадит огромный, рыхлый, непропеченный каравай у задремавшего над печкой романиста.
Лузгает семки на кухне с друзьями, травит байки комик-стендап.
Вяжет шерстяной разноцветный носок веселый дед сценарист, красный клубок ироничных реплик загнал игривый котенок под стол.
В синем лесу распугал барсуков, совесть свою повесил на сук, рубит живые дрова публицист. Так оборзел от полночных оков непосильных трудов, что уже пропагандист. Острые щепки летят в оппонентов: политзаключенных в свободной стране.
Жужжит комаром на полянке, все нервы извел песенник-бард.
Распарился в баньке, принял пивка, сотни мыльных пузырей выдувает вечный пухлый ребенок рэпер-поэт. Полуголые сочные нимфы окружают его, кто-то напоминает о почасовой оплате за вдохновение.
Лишь философ один, как всегда один, вытачивает из черного шахматного короля фигурку безумного Ницше.
…Наш герой спит как сурок, темные, холодные мысли укачивают его как безбрежное северное море.
4-1
Нет ничего страшней, чем похмельное утро. Озноб, стыд, отчаянье.
Пробудивший наглый телеящик заливался:
«Вся страна в едином порыве готовится скорбеть в связи с 200-летием гибели национальной иконы, ее поэта № 1 с большой буквы «П», главного и любимого героя русского народа по многочисленным социологическим опросам, Александра
