обороны.
Дал ему пенделя и с крыльца спустил.
А тут снова начмед идёт.
– Ты чего, лейтенант, ногоприкладством занимаешься? Ты же клятву Гиппократу давал. К тебе пациента из терапии направили, а ты его в хирургию переводишь?
– Да он тут жалобы в министерство строчил.
– Пиджак ты, доктор. Делать нашему министерству нечего, разбирать, что в какой-то части солдата заставили пол помыть. На понт он тебя взял, а ты и повёлся.
И тут понял я, что чтобы понять всё армейские мудрости, нужно либо родиться в военном городке, либо как наш начмед, бидон спирта тут выпить. Посмотрел на начмеда, на окна медроты, на сереющее небо и опадающие листья и взяла меня тоска.
– Да пошли вы на хрен, – в конце концов, сказал я.
Запер лабораторию, снял халат, китель и помыл полы сам.
Передумал
Мои постоянные читатели помнят бравого капитана-артиллериста, который в танках не горит, и зарубежных министров не боится. Но время идёт. И нынче этот бравый капитан уже целый подполковник. Преподаёт в одном военном вузе. Встретились тут на днях, посидели. Молодость вспомнили. И грустно немного стало. Сидит напротив здоровенный подпол, виски седеют, голос командный. А глаза прежние.
Эх, какой я старый.
Но рассказ не об этом. Посидели, короче, поговорили, и добавил он в мою коллекцию целый ворох историй из жизни курсантов и преподавателей. Хоть отдельную серию начинай. Вот я, пожалуй, и начну.
Курсант военного вуза, это вам не солдат-срочник. Это катастрофа в два раза серьёзнее. Что может солдат натворить? Ну танк сожжёт, ну стырит что-нибудь, ну выстрелит не в ту сторону, добавив отцам-командирам седых волос. Так это всё события мелкого масштаба и наша армия их переживёт. А курсант станет офицером. И такого может наворотить – тут не только отцы-командиры, тут всё Министерство Обороны поседеет. Поэтому к воспитанию этого офицера надо подходить серьёзно.
Многие этого воспитания не выдерживают.
Сижу как-то в кабинете, планы нападения на предполагаемого противника анализирую. Стучат.
– Войдите, – кричу, а сам прикидываю, что если шпион, то как бы побыстрее эти планы съесть.
Однако заходит свой, третьекурсник Иванов. Взгляд угрюмый, носом шмыгает.
– Разрешите, товарищ подполковник?
– Разрешаю. Чего тебе?
– Ухожу я.
– От кого? Если от меня, то у нас с тобой ничего не было.
– Из вуза ухожу. Не хочу быть военным. Передумал.
– Неожиданно. Обидел тебя кто-то? Ты скажи, мне можно, я разберусь, я не замполит.
– Да нет, – мнётся курсант. – Устал я. Надоело.
Убираю планы в стол, смотрю на этого балбеса.
– Иванов, оно тебе надо? Вроде учишься неплохо, хвалят тебя. Может с девушкой проблемы?
– Я сам, – бурчит, разглядывая доски пола. – Передумал я. Не хочу быть военным. И сразу не хотел.
– Вот сюрприз.
