тут не первый день чалюсь, родная! И уже такого насмотрелся, что мне захотелось повторно выброситься из окна!
– Чего?! – я вытаращила глаза, представляя, как сижу на унитазе, а он… стоит рядом и лыбится.
– Ладно, Маш, ты нервная какая-то… Я пойду, соседей обойду. Кажется, радиус увеличился…
– Какой еще радиус?! – спросила это уже у стены, в которой он и растворился.
Если я сошла с ума, то это какое-то совсем невеселое сумасшествие! А если все произошедшее было на самом деле – так вообще грусть-тоска. Кажется, я не боюсь призраков. Кажется, я боюсь только психушки.
Глава 3. Этому городу нужен герой
Я проснулась, услышав тихий скрежет – знакомый звук, который издавал телефончик покойничка. Значит, феерия продолжается и сегодня… Я не спешила открывать глаза, потому что знала наверняка, что мои надежды, что вчерашнее окажется только сном, уже не оправдались. Не стала вздрагивать и вскрикивать, чтобы лишний раз подселенца не веселить. Но он, очевидно, понял, что я уже не сплю, запричитав противным монотонным голосом:
– Машулька проснулась. Вот проснулась же. Глазоньки открываем. Открываем, я сказал.
Я не выдержала и открыла рот, вместо глаз:
– Мне интересно, ты всегда был таким эгоцентричным мудаком?
– Я умер, дорогуша! – возмутился голос. – Вот как меняет человека такой, казалось бы, пустяк!
– То есть всегда, – сделала я очевидный вывод и решила встретиться с реальностью воочию.
И на этот раз вздрогнула. Сергей, развалившийся в моих ногах, но при этом совсем неощущаемый, был практически настоящим Сергеем: трехмерное цветное изображение, лишь слегка просвечивающее! Я от неожиданности села и попыталась его тронуть – рука легко прошла сквозь эту голограмму.
– Ну ни фига ж себе… – восхитилась я. – Ты прямо уже совсем реальный! На тебе та же одежда, в которой ты был…
Он осмотрел себя и просто пожал плечами:
– Знаю. Хорошо хоть, не голый!
Я продолжала водить рукой внутри его тела, разглядывая собственные мутные пальцы, будто погруженные в окрашенную жидкость.
– Хорошо хоть, что не лепешкой – как ты умер… Это выглядело бы неприятно.
– Ага. Говорил же – я тем реальнее, чем больше ты в меня веришь!
Я вынула из него руку и снова откинулась на подушку.
– Давай рассуждать логически, – обратилась, скорее, к самой себе. – Ты нематериален. Но я слышу твой голос, а звук создается вибрацией материи, следовательно, нематериальный объект не может создавать звук. У тебя ведь даже голосовых связок нет!
– У типя дазе гялясявих связак неть! – передразнил он, а потом заговорил нормальным голосом: – Ты че, Потапова, такая непроходимая, а? Может, это материя – просто какая-нибудь другая? Неизвестная современной науке! Или мой голос создается твоим сознанием как проекция нематериального посыла?
– Это просто офонареть, какое логическое объяснение… –
