лицом,Улыбаясь, глаза не смыкая,
Был он просто советским обычным бойцом,
А сегодня алеет, как знамя.
Пули выли, как суки, терзая тела,
Рвали мясо и кости ломали,
Но смотрели его голубые глаза
В вечно белые, чистые дали.
И не знает никто, где могила его,
Он стал просто родною землею.
Но победою реяло знамя назло
Всем врагам над Рейхстагом – живое!
Ну а жаром сердец вечный бьется огонь.
«Помни! – он говорит прямо в уши. —
Как мы знаменем стали Отчизны родной,
Помни! Наши бессмертные души…»
О грустном
Не расплескать бы на ухабах
Нам нашу жизнь, как кипяток,
Ошпаримся – и будут бабы
Рыдать навзрыд о нас, браток.
И слезы эти дорогие
Ударят бубном по душе,
Не убивайтесь так, родные,
Ничто не вечно на земле.
Кому судить о наших буднях?
Грешны ли мы, как грешен день?
Любой из нас – лишь только путник,
Что вдаль плывет, отбросив тень…
Нам приговор не смерть, а жизнь,
Вот только жаль рыданий зной,
Мы не напишем теплых писем,
Ведь теплый ты, пока живой.
Ну а теперь и впрямь о грустном:
Уходят лучшие из нас,
И на душе, как в бочке, пусто,
И не заявит ноту ТАСС…
Боль
Скрипка играет душою еврея,
Звезды на небе, звезды на шее,
Медом по сердцу, то болью великой,
Бог сотворил эти руки и лики.
Да и душа не земная – от Бога!
Так почему ж так печальна дорога?
Сяду, обняв наболевшие ноги,
Я не забуду сегодня о Боге…
Образ
Мазок – и начата картина,
Спешить писать, ведь образ – льдина,
Растаять может в тот же миг,
Как будто пламени язык
Его оближет шаловливо.
В руке бокал, хрусталь сверкает,
В нем бренди золотом играет,
Согреет образ он в душе,
Я не хочу папье-маше,
Душа моя дитя рожает.
Я в кресло сяду у окна,
Я выношу дитя как надо,
Потом я встану, и тогда
Мой холст взыграет веткой сада.
Дитя шагает мне в награду,
Как будто ветер в паруса.
Плывет мой образ по холсту,
Я отложу мольберт и кисти,
Поставлю кофе на плиту.
Какой талант, поэт и мистик!
Смотри, совсем зеленый листик,
Мазком последним расскажу…
«От великого до смешного шаг один…»
От великого до смешного шаг один,
Обмелели реки,
Но пишу я Вам снова и снова слова два:
Я влюблен навеки.
Не в награды, не в кучи денег,
Не в брильянты, друзья для женщин,
В душ прекрасных бескрайний берег
Стих волною с любовью плещет.
У поэтов такая участь:
То блистать средь великих мира,
То
