Бог, все вернутся к зиме.К холодам всё закончится, правда ведь? Что ж Вы молчите?"
Пальцы слепо метнулись в беспомощном жесте защиты
(Сохрани и спаси!) и упали…
А он не посмел
прикоснуться к руке. Промолчал. И всю ночь напролет
под молитву колес "к-хо-ло-дам-к-хо-ло-дам-все-вер-нут-ся"
новый китель одёргивал нервно мальчишка безусый.
Было лето.
Июль.
Беспокойный семнадцатый год.
Антон Краснощеков. Годичный цикл
Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе
1. Осень. Ноябрьские художества
По грунту цинковых белил
Он пишет сепией и сажей
И горсткой грустных персонажей
Ландшафт дворцовый населил.
Офорта монохромный лист.
Цвет лишь местами – блики, пятна.
Ноябрь – классический стилист:
Рисует скучно, но опрятно.
Плеснёт водой по площадям,
Прибавит кобальта на лица….
Пусть осень, красок не щадя,
Дождём на лица будет литься,
Пусть разольётся серый тон —
По стёклам, кровлям, тротуарам,
И вновь сойдутся все на том,
Что год опять промчался даром,
Что ждать чудес от ноября
Смешно (как, впрочем, и от мая),
Что день за днём уходят зря,
Надежды глупые ломая.
Забросив краски и тоски
Набрав с палитр на кончик кисти,
Он тем смелей кладёт мазки,
Чем день серей и неказистей.
Расплылся контур островов
В холодной уистлеровской гамме,
Лишь отраженья невских львов
Дрожат на мутной амальгаме,
И дня лишь не хватает, чтоб,
Расставив флюгера буйками,
Нырнули в зиму, как в потоп,
Дворы со вздетыми руками.
2. Зима. Свидание с мёртвым Поэтом
Здесь февраль – как октябрь на Васильевском. Ветер с залива —
Как шприцом нагнетает остылую лимфу в каналы
Варикозной Венеции. Гид тарахтит торопливо,
Но внимают ему лишь немногие оригиналы.
Город пуст. Одинокие группки японцев и русских
Семенят по Риальто – без летней губительной давки,
У Сан-Марко позируют и в разветвлениях узких
Разбредаются порознь, ища сувенирные лавки.
Зря сюда я приехал. Иль этого серого неба
Не хватало мне дома? Иль ваших дурацких бьеннале
Я не видел? Зачем в этом тусклом подобьи Эреба
Соль меня пропитала, как ветхие сваи в Канале?
Соль меня пропитала, как киль развалюхи моторной,
Что доставит меня на пологий приземистый остров:
Если взглядом его отыскать с Кампанилы соборной, —
Он едва различим, как над эллинской строчкой апостроф.
Там я встречу Его. Он при жизни не мог и помыслить
Обо мне, для кого стал он частью раздумий привычных.
Чтоб не сбиться с пути,
