на кавказской служу.Ты всё поминаешь Афган,
Где сына учили войне.
Теперь, защищая Коран,
Меня добивают в Чечне.
Теперь на родном рубеже
И мне, как в киношных романах,
Армейский поёт Беранже
Пехотные стансы о мамах.
Меня навещают опять
Совсем неслучайные сны,
Но чаще всех – Родина-мать
С плаката той самой войны.
Ты, мама, к Божнице идёшь,
Страдая, что сын на войне,
И ту из иконок берёшь,
Где всадник на белом коне.
Слепая пугливая ночь
Затылок ощупала мой.
Ты, мама, солдатская дочь,
Была ты солдату женой.
Теперь же солдатская мать,
Ты знаешь, припав к образам,
На мушку меня не поймать
Вспотевших прицелов глазам.
Я вижу твою, мам, свечу
В далёком родимом окне.
Домой, как Ягорий, хочу
Примчаться на белом коне.
В Лианозовском парке
Вечерний парк.
Дождит.
И вальс
«В лесу прифронтовом».
И никого здесь, кроме Вас,
Под зябнущим зонтом.
Мотив, что на войне служил,
Здесь накануне дня
Победы
Вас заворожил
И взволновал меня.
Для Вас – вдове другой войны —
Джазист играет вальс.
Всё дальше радость той весны,
Что в памяти у нас.
Вам с музыкантом повезло.
Что общего у вас?
Ему и Вам, и мне тепло,
Пока здесь этот вальс.
«Война…»
Война.
Моя ли это боль?
Я с ней знаком по монументам,
Я принимал последний бой
По книжкам и по кинолентам.
Война.
Вот разве что салют
Накрыл нас залпами Победы.
Теперь о ней всё чаще врут
Не очевидцы, а поэты.
Война.
Я полагал, в расход
Её списали в сорок пятом.
Как нужен нынче этот год
Уставшим от войны ребятам.
Война.
Не мой ли это грех,
Что с ней ещё не поквитался?
Один за всех.
Один за всех.
За всех, кто на войне остался.
Четверостишия
«Чем слог короче, тем дороже…»
Чем слог короче, тем дороже.
Не всякому спешу отдать строфу,
Которая не может,
Как длинный монолог, предать.
«Слова, слова… Откуда им случиться…»
Слова, слова… Откуда им случиться,
Как всенощному шелесту дождя,
Что с улицы в окно мне постучится,
Для исповеди друга не найдя.
«Глаза привыкнут к полутьме…»
Глаза привыкнут к полутьме,
И к тишине привыкнут уши,
Но как к тебе привыкнуть мне,
Когда ты лампу в спальне тушишь.
«Товарищ
