style="font-size:15px;"> Небоскребы, небоскребы,
а я маленький такой…
То мне страшно, то мне грустно,
То теряю свой покой.
Саша, безусловно, талантлив и крут, при этом не заносится и даже стесняется иногда рассказывать о своих успехах.
Так вот, однажды, во дворе у нас на Ленинградском шоссе появился огромный черный «понтиак». В середине 1990-х в Москве самыми крутыми считались 600-е «мерины» (Мерседесы) и «бумеры», то есть БМВ. Американские тачки попадались очень редко. Обычно это были машины посольства. Мало того, что Сашин «понтиак» был велик и черен как президентский лимузин, на нем и номера остались нью-йоркские, голубого цвета. Я спрашиваю:
– А чего номера-то не заменил.
– А пофиг, поехали на Войковскую за пивом!
– Поехали!
Выезжаем с понтами, под гангста-рэп, врубив стерео с мощными колонками, на Ленинградское шоссе. Саша еще и с сигаретой в зубах. Я сам вообще не курю, а у него там набито не знаю что: дым на весь салон. Замечаю странную картину: вдоль шоссе, через каждые сто метров, стоят милиционеры и отдают нам честь. Что за глюк? Может, мы обкурились? Видать, пассивное курение тоже действует. Что за почетный караул? Да еще дорога как-то подозрительно свободна – кроме нашего «понтиака» почти нет никого на дороге.
Ну ладно, доехали с почестями до пивной палатки, встали в очередь, взяли по паре бутылок, едем обратно. Милиционеры расставлены по обе стороны – отдают нам честь. У каждого укороченный автомат Калашникова. Это не удивляло – в 90-е милиция в Москве ходила вооруженная до зубов. Ибо в любой момент могла начаться очередная бандитская разборка. Но мы благополучно доехали до дома, ввалились в Сашкину квартиру и, включив телевизор, стали пить пиво. По телевизору передавали новости:
– В Москву с официальным визитом прибыл президент Соединенных Штатов Америки…
– Саш, ты чего? Угнал машину президента?
– Это моя машина!
– А почему номера штатовские?
– Потому что там ее купил.
– А как она здесь оказалась?
– На пароходе приплыла.
– Но здесь ведь надо получить российские номера.
– Ах да, – махнул он рукой, – растаможить забыл.
– И давно ты так ездишь по Москве?
– Не помню, полгода, наверное.
Через неделю снова прихожу к Саше в гости пивка попить. Вижу в прихожей провода от стереосистемы, медные в оплетке, и фирменные автомобильные колонки валяются.
– Что-то я твоей машины во дворе не заметил, – спрашиваю, – Угнали?
– Конфисковали.
– Что натворил? Спецслужбы отомстили?
– Не, просто за растаможку надо платить втрое больше, чем эта машина стоила. Хоть успел снять стерео.
