которого мы тусовались чуть ли не весь вечер. Там-то нас кто только не видел. Но никто там не смог бы точно сказать, вместе мы или так, косяк забили и разбежались.
– Ты хоть знаешь, кто такой Эдисон?
– Ну…
– Эдисон – парень, живущий по вписке у Барышни. А там живут все, кому не лень.
– И что? – мои мозги отказывались мне служить. Была глубокая ночь, холодная не смотря на плюс три. Мы дошлепали до Марсова поля и зависли у полыхающего газового огня. Он горел в честь не то партизан, не то пионеров-революционеров. А может, в память о баррикаде. Но горел он очень в тему, согревая своим не офлажкованным милицией и прочими людьми в форме огнем бомжей и наркоманов вроде нас. Тех, кто не нашел, куда вписаться на ночь. Но в эту ночь тут никого, кроме нас не оказалось.
– Кто он такой? Откуда? Что написано в его несуществующем паспорте? А?
– Он из Волгограда.
– Может, и так. Это он так говорил. А может, он из Сыктывкара. Или Ашхабада.
– Почему нет? – вяло согласилась я.
– И кто его тут станет искать?
– Барышня.
– Да Барышня круглыми сутками только эфедрин ищет. И вряд ли она сама знает, кто такой Эдисон. Так что расслабься. Его, скорее всего, никто и никогда не хватится.
– Но его же найдут!
– И что? Найдут весной очередного утопленника.
– Их называют подснежниками. – Некстати вспомнила я какую-то дурную передачку какого-то патруля.
– Дура. Его даже не опознают к тому времени.
– И что? Все? Мы можем его забыть?
– Именно. И не просто можем, а должны. Мы же молодожены. Мы будем наслаждаться семейным счастьем. А сейчас тебе надо успокоиться. У тебя небось отходняк. – Точно. То, что я чувствовала иначе, как отходняк, не назовешь. Причем вовсе не от винта. Не только он винта, первого в моей жизни укола, после которого я навсегда перестала переносить вид питерских рек и мостов, стараясь избегать взглядом плещущуюся там, внизу воду. Мои мозги пытались найти ответ на вопрос:
– Как я оказалась здесь, на этом Марсовом поле, с этим мужчиной? Как и когда исчезла с лица земли девочка Алиса Новацкая, которую любили папа с мамой и не очень любил братец Павлик. Откуда взялась эта Элис, которая греется около странного заброшенного газового костра неподалеку от пресловутого Зимнего Дворца и курит анашу вместе с мужем, убийцей и наркоманом по кличке Лекс? Элис, которая, скорее всего, беременна? И которая все время крутит в голове различные «если».
– Если бы я не захотела вместе с ними колоться…
– Если бы я не увидела этих проклятых ступенек к портику…
– Если бы я не потеряла Артема… – нет, только не это. Если я стану думать об этом «если», то сойду с ума. Нет. Не было в моей жизни никогда никакого Артема. И меня не было. Всегда есть и будет только Элис. И никаких «если». Все они остаются здесь, на этих листках, похожих на абсурдное школьное сочинение. А больше нигде.
Из разговора с психоаналитиком.
