черту на каких-то сто-двести метров влево, тогда бы другие занимались этим делом…
– Четко сработано, один выстрел – один труп. Из «СВД» стреляли. Винтовка на месте осталась, гильза валяется…
– И ни одного пальчика, – невесело предположил Козырев.
– Ну, не знаю, может, изнутри на ствольной коробке что-то найдется, – уныло пожал плечами Аксаков.
– Вряд ли. Хотя и хотелось бы…
– Кстати, винтовка как-то странно стоит. Ее к стенке прислонили, стволом вниз, она глушителем в пол упирается…
– И не упала?
– В том-то и дело. Ее аккуратно поставили. Такое впечатление, что киллер особо не торопился.
– Может, это его фирменный нам привет?
– Может быть… А может, случайно так вышло. Он винтовку к стене приставил и убежал, ему было все равно, упадет или не упадет. А она не упала…
– Все может быть, – пожал плечами Артем.
– Кроме винтовки и гильзы, на чердаке никаких следов. Зато на снегу четкие отпечатки обуви. Тридцать восьмой размер.
– Это уже интересно. Неужели женщина?
– Или маленький мужчина…
– Ну да, бывает и такое…
– А может, тридцать восьмой размер на сороковую ногу надели? Чтобы нас с толку сбить…
– Декабрь на дворе, морозы, если обувь теплая, то на сороковую ногу ее точно не натянешь. А если наденешь, то и отморозить можно. Или чердак отапливался?
– Нет, конечно…
– Да и выстрел был в грудь. Женщины обычно не стреляют в голову, для них это противоестественно…
– Ну, я бы с этим поспорил.
– Я бы тоже. Но статистика вещь упрямая, гораздо чаще женщины стреляют в грудь, чем в голову… И часто покойная на террасу покурить выходила?
– Дворецкий говорит, что у нее выкурить сигарету после обеда – святое дело. Сначала сигарета, а потом тихий час…
– Ну, мне тоже поспать сегодня не удалось, – хмыкнул Артем.
Так хорошо субботний день сегодня начинался. Во-первых, отгул у него, во-вторых, он проснулся в объятиях шикарной женщины. Проснулся поздно, позавтракал с пивком, а заодно и пообедал, потом увлек подружку обратно в спальню. После тесного общения его потянуло в сон, а тут начальник со своим звонком…
– На том свете отоспимся.
– Это ты про кого? Про нее? – Артем легко щелкнул по фотографии, которую держал в руке.
Потерпевшая на этом снимке стояла под руку с каким-то седовласым господином в клубном пиджаке. И сама она была в вечернем платье. Роскошные волосы черными волнами растекаются по красивым обнаженным плечам, полновесная грудь так соблазнительна в не очень скромном декольте… И очень жаль, что теперь эти прелести будут смотреться на анатомическом столе.
– И про нее. И про ее мужа, – тоже коснулся пальцем фотографии Аксаков.
– Это
