ещё не видишь.
– Мне очень одиноко…
– Да, я знаю это, Алиса, но Высшие Силы дали тебе намного больше. Представь себе, какая ты, и каким должен быть Твой Человек, Которого Не Было? Таких людей – единицы! Он придёт к тебе. Только путь этот очень долгий. Я же сказала ещё полгода назад, что вижу Свет. Но не сейчас. Ты просто должна дождаться. Ты сейчас кричишь в Небо, но тем самым перекрываешь Свой Путь.
– Что мне надо сделать ещё, помимо этой книги?
– Ты должна принять для себя одно очень важное решение. Фактически переступить через себя. Это – то единственное, что сегодня, как тебе кажется, ты НЕ в состоянии сделать, но ты ДОЛЖНА сделать. Я не знаю, ЧТО именно. Тебе самой нужно понять. И если ты это сделаешь, то перейдёшь на новую Ступень. И спираль начнёт свой новый виток.
– Я знаю, что я должна сделать… Но я НЕ МОГУ этого сделать… Я хочу, но НЕ МОГУ. Потому что, если я сделаю это сейчас, я умру…
– Ты ДОЛЖНА умереть. Для всего старого. Для своего Прошлого. Чтобы родиться вновь. Переступи через себя, Алиса. Только так ты сможешь себя спасти. Для Света.
Не пугает – меня – эшафот —
Умирала – не раз – от боли…
Кто… Его – за меня – отпоёт?
И в часовне – какой? – отмолит?
Я прижалась в ночи к фонарю,
Как к последнему – в жизни – другу:
Я хотела – с Ним – пить Зарю,
А зимою – с Ним – слушать Вьюгу.
И заплакали на Небесах —
Он сказал мне – Ему – не ровня…
Не рождён ещё – тот – монах,
Не построена – та – часовня…
Я вошла в Храм Души. Всё – то же, но не так. Где Свет? Его не было. Как будто перегорели все невидимые лампочки. Темно, стены вместо ослепительно-белых выглядят серыми. «Надо включить Свет…» – подумала я. Попыталась нащупать выключатель. Но его нет. Нигде.
Я прошла к нише, где в прошлый раз находился Патриарх. Стол и стул – на месте. Его нет. Очень темно.
– ВКЛЮЧИТЕ СВЕТ!!! – закричала я, понимая, что кричу в Пустоту.
Я поднялась на второй этаж, где в прошлый раз меня ждали «мои». Темно. Пусто. Надо найти выключатель. Здесь должен гореть Свет! Я ощупываю все стены по ходу движения. Выключателя нет.
Я открыла дверь в ту комнату на втором этаже. «Моих» нет. Комната выглядит иначе. Тот же прямоугольный деревянный стол и стулья. Но окно – другое. Огромное окно, завешенное плотной чёрной тканью. Комната большая. С белыми гипсокартонными перегородками, которые обычно строят на выставках для разделения стендов соседних компаний. На стенах что-то висит. Плохо вижу. Туманная дымка.
«Это – какой-то Музей… – промелькнуло у меня в голове. Но Музей… мёртвый. Мёртвый, потому что сюда никто не ходит».
Внезапно из-за правой «перегородки» вышел Патриарх. В прошлый раз он был в чём-то зелёном, расшитом золотом, и без головного убора. Сейчас он – в чёрном. Белый головной убор. Какие-то бело-зелёно-красные ленты. Он присел за стол напротив меня.
