произнесла Светлана.
Это заверение несколько успокоило меня.
Мы замолчали.
Со сцены донеслось:
«Мой Василёк!
Всё будет нормалёк!»
Я не считаю себя вправе критиковать кого-то. Я отключаюсь и не слушаю, когда это – не моё. Критикуют обычно те, кто сами ничего не пишут, или, что интересно, пишут ещё хуже, чем тот, кого они критикуют. Потому что раскритиковать можно всё, даже то, что со всех точек зрения сотворено идеально.
Конечно, невозможно нравиться всем. Одна и та же картина, как и любое произведение искусства, да и любое творение, существующее в Земной Реальности вообще, несёт в себе определённые вибрации и чувства, которые либо близки тебе, либо нет. И мы говорим: «Да, это – моё» или «Нет, это – не моё». Но наше собственное восприятие совсем не означает, что какое-либо творение не имеет права на существование, ведь оно может понравиться кому-то другому.
В этот момент на сцену вышел очередной поэт, добравшийся до «свободного микрофона», и начал читать свои произведения.
Я видела его уже много раз, но мы никогда не общались. Когда я услышала его впервые, он почему-то напомнил мне одного из Заклинателей Прошлого Века. Я тогда не понимала, почему. Просто на уровне шестого чувства. Я смотрела на него сейчас и думала, что ничего общего во внешности у них нет, но то, что он вдруг стал читать, настолько сильно перекликалось с тем Заклинателем, что я невольно вздрогнула.
С тем Заклинателем Прошлого Века я познакомилась ещё в детстве, когда пела в церковном хоре. Я залпом прочитала огромный сборник его заклинаний. В них было что-то магическое. Я чувствовала их своим «нутром», как внезапно прочувствовала и Его самого, войдя в Поток и подключившись к Его Сектору.
Мне казалось, что многие свои заклинания он написал обо мне или для меня, чтобы спустя столько лет я прочитала их и что-то вспомнила. Странное и ничем не объяснимое чувство душевного родства. Я знала его заклинания наизусть, в отличие от своих, которые почему-то никогда не запоминаю и читаю «с листа».
Одно из его заклинаний называется «Поэт». Я помню его наизусть до сих пор. Оно пронзило меня. Впервые я прочитала «Поэта» через год после смерти мамы. Если вы случайно подумали, что это стихотворение – о поэзии и поэтах, вы глубоко ошибаетесь. Вот, убедитесь сами:
Сидят у окошка с папой.
Над берегом вьются галки.
– Дождик, дождик! Скорее закапай!
У меня есть зонтик на палке!
– Там весна. А ты – зимняя пленница,
Бедная девочка в розовом капоре…
Видишь, море за окнами пенится?
Полетим с тобой, девочка, заморе.
– А за морем есть мама?
– Нет.
– А где мама?
– Умерла.
– Что это значит?
– Это значит: вон идёт глупый поэт,
Он вечно о чём-то плачет.
– О чём?
– О розовом капоре.
– Так у него нет мамы?
– Есть.
