style="font-size:15px;"> – Олеф, Арчет!
Гляжу – два суслика работу бросили и ко мне приближаются. Один светловолосый, лет тридцати, ладный такой, ухватистый, а второй моложе, но вымахал – два на полтора, грудь надул, как протектор от «студера», но что-то у него на роже такое проскользнуло, что я сразу просек – слабак! На обоих безрукавки кольчужные и мечи у пояса, я уже даже и удивляться особо не стал.
Выстроилась эта парочка у меня по бокам почетным конвоем, за плечи уцепилась. Причем блондин спокойно так взял, но цепко, а здоровяк гимнастерку в жменю загреб и стоит, довольный. Олух натуральный – его на любой прием взять можно, а он и не скумекает ничего, пока собственной железякой башку не смахнут.
Рыжая с коня соскочила, прошлась передо мной, прямо как офицер перед строем, и вдруг ка-ак вмажет мне с размаху по зубам – только моргнуть успел.
Потрогал языком зубы – вроде не шатаются. А вот губу наверняка рассадила. Рукой попробовал – ну, точно, кровь.
Я усмехнулся, криво, правда, и говорю, как капитан:
– Связанных пленных бить – много храбрости не нужно.
Рыжую аж перекосило.
– Ах ты…
Тут уж за меня светловолосый вступился.
– В самом деле, Кара, – говорит, – чего это ты так на него?
Кара, значит. Ладно, запомню.
– А ты не лезь не в свое дело, Арчет. Я тут хозяйка.
И тут я гляжу – через двор мужик идет. Вроде бы местный – портки на нем серые, куртка кожаная, меч опять же. Дрова тащит. А на ногах – кирзачи стоптанные. Уж наши-то солдатские кирзачи я за километр различу.
Ну я и заорал:
– Стоять! Напра-во! Кругом!
Мужик дрова выронил, развернулся, форму мою увидал – и замер с раззявленной пастью.
– Е-мое, – говорит, – никак наш.
Кара тоже обернулась.
– Троф, ты его знаешь?
Троф? Трофим, что ли?
– Нет, но… форма на нем наша, советская. Да свой он, ребята, что я, наших не знаю?
Пока они уши развесили, я руки к лицу прижал, как будто кровь из губы остановить пытаюсь, а сам узел грызу. Он и поддался. Я Арчета за запястье ухватил, на каблуке крутанулся, и полетела эта парочка вверх тормашками. Рыжая только поворачиваться начала, а я уже у нее за спиной и ее собственный нож к горлу приставил.
– Давай к машине, быстро, – и мужику ору: – Бензин в баке есть?
А мужик от меня шарахнулся.
– Ты, это, парень, – говорит, – брось нож. И девушку отпусти. А то худо будет.
Да уж, думаю, куда хуже-то? Опять одни психи кругом.
– Значит, так, – говорю. – Ключ в машину, бензина чтоб полный бак и автомат. А не то… – и ножом рыжей подбородок приподнял. – Точно худо будет.
А Трофим куда-то за спину мне пялится.
– Не стреляйте, – руками машет, – не вздумайте стрелять!
Я
