группе, остались у нашего продюсера. Но, знаешь, там есть дипломы двух музыкальных фестивалей, награда «Персона года» от одного женского журнала… Такая прикольная женская фигурка из бронзы. А у тебя есть что-нибудь?
У Ивана нет никакой полки для наград. По крайней мере, я не заметила.
– Знаешь, мне кажется, стоит заводить полку для наград только тогда, когда тебе дают что-то действительно стоящее. «Оскара», например. Я пока не сподобился. Разные дипломы пяти-шестилетней давности с конкурсов молодых талантов не в счет. А награды нашего коллектива, от которого я недавно, скажем так, отпочковался, также остались у моих бывших коллег. Однако… думаю, совсем скоро я все-таки поставлю на полку весьма интересную статуэтку.
– Какую? – оживляется Анжелика.
– Дело в том, что я номинирован на престижную музыкальную премию от нового телеканала Neo TV…
– Да, да, я что-то слышала. В какой номинации?
– Дебют года в стиле хип-хоп, – в голосе Ивана явно слышится удовольствие. – Между прочим, премия вручается в этом году впервые, и мне особенно приятно…
Беседу прерывает громкий телефонный звонок.
– Какого черта? – восклицает «жаба».
– Ой, это мой! – всплескивает руками Анжелика. – Ленусь, дай сумку!
– Стоп, моторы! – с плохо скрываемым раздражением командует первый оператор.
– Ликуся, я же просила отключать мобильний! – говорит «жаба». Анжелика кивает и подносит к уху блестящий понтовый телефончик, который ей протянула визажистка.
– А, Марсель! – восклицает Анжелика и, улыбнувшись, как кошка, переходит на беглый французский.
Иван так и остается сидеть с открытым ртом, оборванный на полуслове.
– Пять минут перерыв – и продолжаем! – сообщает продюсерша.
– Где можно покурить? – интересуется оператор в рубашке.
– На кухне, – отвечает Иван.
Из зала мимо нас с Андреем тянется вереница людей. Встаю с пола, чтобы мне ненароком не наступили на ногу. Последним выходит Иван, оставляя в зале Анжелику болтать со своим невидимым французским другом.
– Курица! – говорит он едва слышно. – Мы такими темпами до ночи тут сидеть будем.
А можно я пойду домой?
Шум, голоса, басы, пульсирующие где-то в селезенке. Стробоскопы, зеркала, и в этих зеркалах – бесконечная вереница лиц, спин, локтей, коленок. Запах духов и сигар, флирта и похоти, скуки и истерики. Проплывает официант с подносом, полным пустых бокалов. Пристраиваясь к нему в фарватер, поднимаюсь по узкой лесенке куда-то вверх. Выныриваю из-за широкой мужской спины, обтянутой блестящим пиджаком, и тут же слепну. В глаза мне смотрит лампа от телекамеры.
Никогда не думала, что яркий свет в лицо – это так неприятно. Тем более – без предупреждения. Пока я пытаюсь понять, кто это так любезно решил осветить мою жизнь, неизвестный голос из темноты орет изо всех сил, пытаясь перекричать гремящую вокруг музыку:
–
