ох как трудно. Кажется, в руках Лиз мечется безумная рыбья стая – клинки словно вьются у запястий. И сами летят к цели, рвутся с ладоней, бьющими молниями простреливают загустевший упругий воздух.
Скрутка, уход вниз, перекат, атака. Мимо.
Попытка укола, отскок, перемещение… мимо.
Финт, бросок, нож почти достает горло – блок крестом, прижать руку, попробовать… мимо.
Ох! Блок! И клинок – у самого лица. Вывернуться… Больно руку… дьявол, дьявол! Холодок на обнажившейся коже – нож рассек рукав.
Ладно…
Быстрым нырком она обозначает удар в живот, вынуждая Лиз отшатнуться. И едва успевает отклонить голову от удара ногой. Преисподняя! Ну, мама… Снова бьешь без правил. Хотя когда тебя это останавливало. Не со мной, не со мной…
«Дерешься – так всерьез, – сам собой всплыл в памяти суховатый голос матери. – Мы не рыцари, бьешь – так бей, правила к черту. Поняла? Поднимайся, хватит валяться!»
Привычные слова, привычная вспышка злости… и тревоги.
Тренировки, на которых мать побеждала в семидесяти случаях из ста. И нежданное спокойствие, появившееся точно из ниоткуда. Тридцать процентов все равно мои.
А это уже немало.
И глаза словно сами суживаются в расчетливом прищуре. На карте слишком многое, чтобы я позволила себе злиться.
Значит, не рассчитываем на рыцарство? Что ж, ладно. И сама тогда тоже не рассчитывай.
Держись, мама.
Шаг, удар, блок, перекат, удар ногой под колено – оп-па! Полежим, поостынем! Удар в голову… почти получился – но только почти! А ну-ка, лови ответный!
Лина птицей взлетает на ноги, нарочито изящно, совсем не по-бойцовски уклоняется от ножа, свистнувшего у самой стопы. Мимо! Только искры снопом – и сломанный клинок. И бешеные глаза матери. Она все поняла, она все уловила – и осанку, и нарочито танцевальное движение, которым наглая неполнокровка ушла от ее ножа.
Сама хотела не по-рыцарски. Не злись теперь.
– Девчонка…
Лина не отвечает. Разговор во время поединка – нет уж. Это просто еще одно оружие. И в нем всегда побеждала Лиз.
– Ты все равно не победишь. – Мать уже на ногах, но нападать не спешит. Просто кружит рядом, мягко, по-рысьи ступая по неровному полу. – Не станешь главой клана.
Лина горько скривилась. От досады. Да-а. У кого что болит, тот о том и говорит. Да в гробу я видала твое главенство! Не веришь? Конечно, не веришь, потому что не понимаешь, как это – не хотеть власти.
– Тебе не победить. Ты неполнокровка… всего лишь… даже не феникс.
Ах вот как. Долго же ты собиралась мне это сказать. Выбирала момент… Что ж, выбрала. Только сама не понимаешь еще, как ты неправа. Ты не была в Своде, мама, ты не видела листков, написанных на давно мертвом языке. Наверное, и не поверишь, что как раз ты – не истинный феникс.
Ладно. Слова тоже оружие.
– Ты тоже… Елизавета Орешникова.
