Те балы отгремели давно,Время всё в свой закутало иней.
Отболел, отпечалился, но…
Как прекрасны Вы были, графиня!
Не понять, – никому, никогда —
Не познать этой боли блаженства:
В жарком взгляде – сияние льда,
Доведенное до совершенства.
Как держались Вы: вальс, котильон…
Как смотрел я украдкой ревнивой,
И знакомый, насмешливый тон,
Это Ваше: «так чем же больны вы?»
…
Да не болен, а просто устал.
Одолели бессонные ночи.
Уж не помню, кто это сказал:
«Безысходности ровный почерк».
Так положено, видно, судьбой:
С обреченностью и в беспросветье
Путь прокладывать свой вековой
Из столетья за Вами в столетье.
«Пребываю вашим искренним другом…»
Пребываю вашим искренним другом.
Все решилось само: «или – или»;
А признайтесь – немного, наверно, любили?
С болью,
с грустью,
с надуманным детским испугом?
В окна лезет метелистый вечер,
Вот и осень долой, неужели?
А признайтесь – немного, наверно, хотели?
Через страх, через боль: мне навстречу!
Карты выбраны были не к масти.
Да, возможно, могли, но не стали…
А признайтесь – немного, наверно, мечтали:
Чтоб не думая. В омут. До страсти!
Пребываю вашим искренним другом.
Мой мир
Что мой мир – о тебе мечта,
Странный сон, пробуждений блиц.
Вот! Вот эта!.. Опять не та…
Просто схожесть имен и лиц.
Просто так же стреляет взгляд,
Тот же самый курносый нос.
И похожий – на водопад
Завитушек шальной разброс.
Просто мысли – как ты хотел.
Просто чувства – как ты мечтал.
Этот голос, что раз задел.
Это счастье, что Бог послал…
Так бывает, каприз судьбы!
Больно только, когда впервой.
Обознался – ведь люди мы.
Просто память… системный сбой.
«Мне кажется, в этом проблема…»
Мне кажется, в этом проблема:
Что солнце – меняет небо,
Что ты изменяешь свой облик,
Уходишь в высокую область.
Уходишь – ее элементом,
Частицею, долей, фрагментом.
А я в этой области не был,
Не выпал разборчивый жребий.
Мне кажется, в этом дилемма:
Роман? Или все же поэма?
Весна? Или вечная осень?
Нет ясности – в этом вопросе.
А помнишь…
А помнишь, как ты молчала в трубку,
а я – говорил, говорил, говорил…
«Мы» обсуждали Карнеги и Юнга,
«Джейн Эйр», «Госпожу Бовари».
Я утверждал, что любовь это вечность,
Несущий нас в космос поток.
И ты улыбалась: «что, да, мол, конечно.
Найти бы лишь только исток».
А небо – откинув полы халата,
Как будто нарочно дразня,
Дарило нам звезды! И какая досада:
Что нет уже ни тебя, ни меня.
Марина, Марина…
Марина, Марина…
Поделки из глины
На полках хрустальных,
Почти уникальных.
Чуть сбоку начальник,
Седеющий мачо.
Эспрессо горячий.
Дымок сигареты,
Поэты, поэты…
Салфетки, брюнетки,
Коктейль, шоколадки.
Морщины и складки
На офисной коже.
И я непохожий,
Совсем не похожий
На тех…
кто достоин тебя.
«…»
«Лет через пять вы все поймете…»
Лет через пять вы все поймете,
Ну а пока – любви, всех благ!
Живите
