Бог, ничего не решаетОжиданий бессмысленных штиль.
От обиды угрюмую тень
Да на солнце – авось исчезнет,
Видит Бог, не излечит болезни
Наш вчерашний ненайденный день.
По одной из случайных дорог
Мы промчались – на встречных курсах.
Видит Бог, ляжет в прежнее русло
Тихой жизни ленивый поток.
Колыбельная для Марины
Закат дотлел, спустилась ночь, сгустилась тьма;
Опять один, дым сигарет, зима-зима…
Слова мертвы, горит торшер, и горек чай,
Моя любовь, мои мечты, моя печаль…
Спите, мадам, ваши сны будут венчаны сказкою,
Не по годам – упоительной, светлою, ласковой…
Затих проспект, тускла луна, и бликов дрожь,
А за окном, вот чудеса, январский дождь!
И в тишине, и в четырех моих стенах:
«Такой же дождь, такая ж ночь, там, в Озерках…»
Спите, мадам, ваши сны будут венчаны сказкою,
Не по годам – упоительной, светлою, ласковой…
И вновь курить, и мыслей нет, еще виток —
Тоски моей, любви моей; зажгись, восток!
Когда с домов, ворча, спадет ночная тень,
Душа вздохнет, затем взгрустнет; и новый день…
Спите, мадам, ваши сны будут венчаны сказкою,
Не по годам – упоительной, светлою, ласковой…
Волчица
К границе облаков, по кромке неба,
За километры обходя шальные звезды,
Где снова, грани смывши, быль и небыль
Бросают на лицо смешные блестки.
И тут же, повинуясь странной власти,
Ты слушаешь украдкой и подолгу,
Как вдалеке, в последней вспышке страсти,
Волчица с грустью подвывает волку.
Им вторит лес – своим тягучим скрипом,
Ворчаньем и брюзжаньем старых сосен.
Дни прошлые летят, как птицы, мимо
И жалят – как встревоженные осы.
И хочется вдруг знать, что жизнь – иная,
Мой путь – домой, и он уже не снится.
И так же, с неба взора не спуская,
Меня ждет моя верная волчица.
Когда нет тебя
Знаешь, что происходит, когда нет тебя?
Стихи не пишутся.
Нет, не так, конечно, чтобы совсем:
Ни о чем из-за отсутствия тем.
Но только (правда!) они какие-то глупые:
Точно котята слепые, всё чего-то нащупывают,
Но главного никогда не касаются, Мельтешат, суетятся, толкаются.
Больше, чем надо, всё стремятся сказать.
Объяснить, убедить, доказать.
Смешные…
Душу только опять всполошили!
Разве возможно такое – больше, чем надо?
Когда на пути есть преграда,
Любые слова – как горчица после ужина.
Вот и остаются они: никому абсолютно
не нужными.
Ну… может, лишь мне, их автору, немного:
Со стихами, говорят, веселее любая дорога.
Веселее… Возможно. Ведать не ведаю.
Мне бы со своими разобраться бедами.
Трудно
