потом найдут и глаз на одно место натянут…
– Кто?
– Отец у меня человек беспардонный, и ребята у него крутые. Ну, ты меня понимаешь…
– Чем он занимается?
– Бизнесом. Обычным бизнесом. Но тебе с ним лучше не связываться.
– Запугиваешь?
– Почему запугиваю? Предупреждаю. Только я не верю, что ты вором был. На мента ты больше похож. Вынюхиваешь, выпытываешь.
– Я же вроде как детектив.
– Вот и я о том же…
– Мне срок светит, если я убийцу не найду.
– Ты это серьезно, или это у тебя подмазка такая? Подайте бедному сироте!.. – язвительно усмехнулась Настя.
– Несмешно.
Меня трудно вывести из себя, но легко можно зацепить такими шутками. Ведь я действительно был сиротой, рос без отца и матери. В болоте рос. Это хорошо, что выбрался из трясины, но тоска о потерянных родителях осталась. Каким бы я отморозком ни рос, мать и отец всегда были для меня святыми, их фотографии у меня сейчас в портмоне. И в моей комнате на стенах в электронных рамках висят старые семейные фотографии…
– Да я и не смеюсь, не до смеха мне. Я же вижу, что ты меня подозреваешь.
– А ты бы подозревала себя на моем месте? – прямо спросил я.
– Но я же на своем месте.
– Поэтому и оправдываешься.
– А что мне остается?
– Убийцу вместе со мной искать.
– Зачем это мне?
– А что, самой не интересно, кто Воротникова убил?
– Интересно. Но не жизненно важно.
– А вдруг он всего лишь звено в общей цепи?
– В какой цепи?
– Ну, он, твой муж, Костя ваш, Юра…
– Не поняла?
– Ну, может, кто-то объявил войну твоему мужу и его друзьям, разве такое невозможно?
Эта версия пришла мне в голову только что. И не от прозрения она родилась, а от желания расшевелить Настю. Страх – не самый плохой стимул для содействия.
– Умней ничего придумать не мог? – фыркнула она. – Хочешь сказать, что это я объявила войну друзьям своего мужа?
– Если у тебя есть основания так считать…
– Да, палец тебе в рот не клади, – нехорошо глянула на меня Настя. – Я тебе про Ивана, ты мне про болвана. Не получится у нас разговора… Давай, тебе домой пора.
– У меня еще есть вопросы.
– Плевать мне на твои вопросы! И плевать на то, что тебя в убийстве обвиняют… Слушай, а может, это ты и убил Воротникова?
– Зачем я тогда убийцу ищу?
– Ну, чтобы было на кого вину переложить. Кстати, а почему ты не в полиции? В бегах, да?
– Нет.
– А давай проверим? Я сейчас туда позвоню, скажу, что ты у меня…
– Я все понял.
Настя гнала меня поганой метлой, и мне ничего иного не оставалось, как уйти.
Но почему она меня гонит? Уж не потому ли, что чувствует за собой вину?
