Пепельный блондин. Татьяна Веденская
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Пепельный блондин - Татьяна Веденская страница 15
– Это восхитительно! – Я услышала приглушенный баритон Владимира. – Вы настоящий эксперт в этой области. Вашу коллекцию можно выставлять в музеях.
– Да мы ж на «ты», Володь, – поправил его муж, заходя обратно в гостиную.
– Да, Коля. Извини.
– А это самое настоящее ружье Генриха Бареллы, восемнадцатый век!
– Да что вы… ты говоришь! Серьезно?
Владимир был настолько корректен, что хотелось его спасать. Что и сделала Алина.
– Что же ты, Коля, не показываешь постер своей жены. Между прочим, Владимир, наша Олечка – прекрасный фотограф.
– Я могу это подтвердить. Исключительная работа, – тут же отреагировал Владимир, разглядывая моих синичек.
– Спасибо, конечно. Вы очень любезны, я понимаю. Но… Это просто птички. – Я почему-то смутилась.
Владимир – лицо ясное, взгляд ничем не замутнен – посмотрел мне в глаза и покачал головой:
– Вы себя недооцениваете.
– Да, Ольга, не кокетничай, – поддержала его Алина.
Я не выдержала взгляда и отвернулась. Мне захотелось почему-то, чтобы он уже ушел. Слишком уж он был какой-то весь респектабельный. Я даже разозлилась на эти его комплименты и пристальные взгляды. Чего он меня тревожит, а? Но он не ушел. И даже не отвел от меня своих красивых серых глаз.
– Я и в самом деле так думаю. Вы занимаетесь этим профессионально? – спросил он.
Я почувствовала, что он не так-то прост, как кажется. Что он не только хорош и вежлив, но и опасен. Не потому, что сказал или сделал что-то не так. Не потому, что он вообще что-то сделал или НЕ сделал. А потому, что, оказавшись рядом с таким человеком, начинаешь задумываться, а так ли ты прожил свою жизнь? Все ли в ней действительно состоялось и происходит так, как ты хотел и задумывал? Правильный ли выбор ты сделал в жизни? И почему, черт возьми, ты больше не катаешься на лыжах? Надо немедленно начать снова!
Глава 4
Честная женщина
Последствия праздников сказывались две недели. Все вокруг потеряли контроль над собой и над временем. Дашка взяла и покрасила волосы в красный цвет. Не просто в какой-то там темно-бордовый, с отливом, нет – в ярко-красный, огненный, пылающий, как осенние листья клена.
– Что это? – бушевал муж. – Я спрашиваю, что это, вашу мать?! Оля, как ты могла это допустить?
– Я? – вытаращилась я на него. – А разве она меня спрашивала? Разве она вообще хоть когда-то