style="font-size:15px;"> А как бывает? Откуда мне знать, звездофуговина сплошная перехребенченная, и только…
Гитлера, выходит, побили! Кто бы сомневался! Только долго как-то. Аж до сорок пятого проваландались! Значит, не учли чего. И если про крепость правда, то вообще все не так пошло, как думали… Какая-то некрасивая у него война получается. Не геройская. Нет, вру, геройская! Батя-то, а? С гранатой на танк! И жиденок этот! Надо же, раззвездяй раззвездяем, а до Берлина дошел. Меня через фронт тащил… Сам раненый, а тащил. Справный казак! Интересно, я бы его потащил? Не сейчас, когда все знаю, а тогда… Млять, совсем дурной, ясно же сказано: тащил. С самой заставы, и пока сам идти не смог. Ну, потом-то понятно, через такое вместе пройдешь – братьями станешь. Хоть он сто раз жид! Да и не жид он, нормальный советский еврей. Правильный. Вон, папиросы свои раздает, сам-то не курит. И сколько раздает, ни разу ничего взамен не попросил.
Нет, все равно, господа бога мать, не понимаю. Война – это же подвиг, это вперед, в атаку, с шашкой на лихом коне. На худой конец с винтовкой наперевес. Враг бежит, мы победили… А если смерть, то красивая, геройская… Как у бати… А тут… Шальной осколок в живот… уже после боя… Полный звездец… Если бы не Абрам, и тела бы не нашли… Спасибо, похоронил… А этого пацана, физика? Пока разбирался с винтовкой – пуля в голову. И все, ни одного выстрела не сделал. Зачем его вообще взяли, раз он не умеет ничего? Так и не хотели же, сам настоял. Дур-р-рак!
Вроде и геройская получается война, только неправильная какая-то. Грязная. Точно! Грязная. А может, она такая и есть? Может, другой и не бывает? А все это за шашку и лихого коня – для книжек? Воспитывают? Омлятенеть!
Надо будет завтра Аньке письмо накорябать. Небось про ребенка уже написала, не дошло еще. Вот и напишу, что сын родится и все будет хорошо. Надо же, так и не вышла замуж во второй раз, меня ждала!»
Васька встал с койки и потопал к выходу из казармы. Сунулся в нужный кубрик:
– Абрам, спишь?
– Нет.
– У тебя папиросы есть?
– Вроде оставались. – Абрам встал, нашел в тумбочке пачку «Казбека», протянул Ваське.
– Спасибо. Слушай, а как тебя кличут?
– В смысле? Ты же знаешь. Абрам, – удивился рядовой.
– Не, ты не понял, – затряс головой Сидоренко. – Абрам – это как у нас Василий или Сергей. А кличут меня Васькой, а сына Серегой будут кликать. Или Серым. У вас же тоже есть такие короткие имена.
– А-а. Мама Авриком называла. И ребята. Зачем тебе?
– Ну все-таки служим вместе… Ладно, пойду курну…
Сержант вышел из казармы и устроился под козырьком у входа, рядом с ящиком с песком. Несмотря на начавшийся ливень, место для курения было сухим. С умом строили.
Абрам подошел почти сразу.
– Слышь, Вась, как ты думаешь, этот командир, ну, внук твой, он правду рассказал?
– Не знаю. А какой смысл ему звездеть? – На неуставную форму обращения сержант внимания не обратил. Все же не на плацу.
– Да
