лёг спать. Всё. А вы что хотели: море друзей и фейерверки? Нет, это не про писак-одиночек, у тех всё проще – на бумаге война, а дома тишина.
В 12 ночи Ивана разбудила начавшаяся в городе бомбёжка. Повсюду гремели взрывы, разрушая жилые дома и большие корпорации. Полусонный писатель слез кряхтя с дивана, добрался кое-как до окна, и вывалив морду в форточку, матюкнулся с досады. Праздничные салюты, петарды и прочая дребедень оглушительно хлопали и сверкали. На морде мужчины внезапно стала отрастать щетина, и он поспешил засунуть её обратно в помещение. Иван ещё раз покрутился по комнате, повертелся, и не найдя ни капли спиртного, снова лёг. Полежал, повертелся, повертелся, помучился в который раз своими назойливыми мечтами, но не смог уснуть. Пришлось подниматься, одеваться и выходить на улицу за водкой.
На шарахающейся в разные стороны от испуга улице, развесёлая толпа гастарбайтеров и прочих понаехавших оголтело ревела на своих родных языках и даже мяукала что-то простенькое по-русски, типа:
– Ура, да здравствует 2020 год! Ура, да здравствует 2020 год!
– Свинью тебе в рот! – буркнул Водкин-Безделкин, протискиваясь сквозь отряды неистово бушующих функционалов.
Он пёр напролом в ближайший круглосуточный магазин шаговой доступности и мучительно вспоминал:
– Я опять забыл что-то сделать, но что?
– Проверить почту, дурья твоя башка! – прохрюкал Новый год и мило улыбнулся то ли прошлой поросячьей, а то ли уже крысиной улыбкой. Пейсатель дрожащей от холода рукой достал смартфон. Всмотрелся в уголок экрана и о чудо! Там горел значок прилетевшего @письмеца. Иван нажал на него пальцем, @письмо открылось: «Здравствуйте....» – а далее следовало неразборчивое «бла-бла-бла» прикрытое озорными новогодними снежинками.
– Не вижу, ни хрена не вижу! – заорал Иван на бесчувственную штуковину в руках. – Озвучь мне весь текст словами.
– Обойдёшься! – буркнул телефон и померк.
Купить спиртное «наскоряк» у Ивана не получилось, алкоголь почему-то продавался лишь до 22 часов даже в праздники.
– А в праздники особенно! – подтвердила пухлая и сонная продавщица в костюме зайчика.
Писатель чертыхнулся с досады, вышел вон из магазина, и влившись в толпу понаехавших, позорно вопрошал:
– А не продадите ли мне выпить?
Вопрос конечно звучал сумбурно, но приезжие его быстро поняли и тут же «не отходя от кассы» напоили приятеля, но не водкой (как он хотел), а самыми разными марками шампанского прямо из гола.
– Хуйло! – затрясся телефон в штанах Ивана негодующим писком.
И тот тут же вспомнил про письмо. А вспомнив, помчался домой, забыв заплатить за выпивку. Впрочем, никто с него ничего и не потребовал.
А как писатель прибежал в свою маленькую «каюту», так разделся, сел за стол, закусил скукоженным мандарином, включил телевизор, послушал пару секунд завывания Киркорова и осторожно вытащил из кармана заветный
