Вся в звёздах – неба грудь.
Легко и одиноко
Я свой свершаю путь.
Манит простора девство,
Даль шепчет в нюх: "Иди";
Но сколько ты не шествуй,
Всё небо – впереди.
Стихотворение
Стихотворенья, снизу вверх дары,
Вы – маленькие дозы свежей крови.
А эти рифмы – словно комары,
Начинки сытной жаждущие в слове.
Ночь. Ветер тёплый. Мне охота жить.
Легко дышать, и звёзд на небе много.
Пускай настоль моя продлится прыть,
Насколь я понимаю голос Бога.
16.05.18
***
Я всё, что есть, хочу уразуметь -
Хотя б на половину, не на треть;
Вникать во все Господние дела -
Настолько мне действительность мила.
Меня не мнут, не трут песты громил -
Настолько, может быть, я миру мил?
А коль не мил – зачем, не видя сны,
Слоняюсь я под небом без Луны?
16.05.18
Время комаров
Возбуждающе пахнет свербига
На сырых перекрёстках дорог.
Небо прячет оттенки индиго
В облака, словно в серый песок.
Я безжалостно бьюсь с комарами,
Но противник силён и глумлив.
В небесах, как в захваченном храме,
Тонкий слышится вражий мотив.
Я держусь только крепостью веры,
Мне из фляжки втекающей в рот.
Безутешны высокие сферы,
А внизу – всё поёт и цветёт.
21.05.18
О Духе
Мошку' с меня сдувает ветер.
О, как приятен этот шум
Кипящих клёнов! Воздух светел.
В нём – как во мне – нетленный ум;
И он летит за облаками,
Сквозь облака, за облака,
И розовыми лепестками
Ложится сплошь поверх песка.
Земное иго тяжко духу;
Но, отдохнув на твёрдом дне,
Он возлетит, подобно пуху,
И угнездится в вышине.
28.05.18
Мистическое
По простору бродят тени
От высоких облаков.
Облака же – как ступени -
К горизонту сход с верхов.
Манит дальняя дорога
Не сдаваться до конца.
Нет порога, нет итога,
Есть – внутри – рука Отца.
28.05.18
Процесс
Май – сплошное торжество без интриги,
Образ, чтобы созерцать, успокоясь.
Длится время купыря и свербиги,
Вся трава – уже в цвету и по пояс.
Нет ни облачка во всём своде.
Голубое – аж глазам жутко.
Тихой нежностью мне грудь сводит,
Стоит в окна увидать утро.
Всё проходит, а звезда светит -
Не меняется ничто словно.
Быстро зреют в стариков дети
И ложатся под кресты ровно.
Мы пытаемся поймать славу;
Смерть нас ловит, как цыплят коршун.
Не щербет на вкус забвения травы,
Но цветы пустой известности – горше.
А погода – хороша как принцесса,
Грех
