я тебя прошу… Марк, пропусти Филиппа…
Он медленно отшатывается назад, а Ингеборга тут же вклинивается в образовавшийся просвет и встает между нами. Идиотка. Неужели она всерьез считает, что сможет остановить хоть кого-то, если накаленные нервы у одного из нас лопнут и начнется потасовка?
– Марк, пожалуйста. Марк! Пожалуйста, отойди.
Она по миллиметру оттесняет отца в коридор, а я, не мигая, жду, когда преграда исчезнет. Заканчиваю промывать руку, заматываю ее пеленкой и выхожу, чтобы хлопнуть дверью квартиры, ставя финальную точку. Батя снова проиграл. Несгибаемая скала стала сыпаться и давать трещины, когда в доме появилась эта проклятая психологиня.
В клубе сегодня жарко. Зависнув с парой знакомых в студии, писали всякую хрень, пробуя аппаратуру. Я ржал, когда Мистик трясущимися руками ощупывал пульт, стараясь не дышать в его сторону лишний раз.
– Норм техника? – бросаю я в спину диджею, затушив окурок и уложив его на вершину горы в пепельнице.
– Фил, ты хоть знаешь сколько все это стоит? – оборачивается Мистик.
– Нет. Гораздо интереснее, что ты сможешь на этом сделать. Мы ж типа звезды, а ты наш гуру музыки. Сбацаешь что-нибудь?
– Ты шутишь?
– Я разве похож на шутника? Валяй. Студия в твоем распоряжении.
Развалившись в кресле, щелчком выбиваю из пачки новую сигарету и наблюдаю за тем, как Мистик подключает пульт к своему задрипанному ноуту. Повозившись несколько минут, повернул регулятор громкости, и из колонок стал звучать бит, поставленный на репит. Жесткий, словно удары профессионального боксера по груше, ритм заставил улыбнуться – норм тема, так и тянет под такое начистить кому-нибудь рыло. Мистик тоже кайфует, смотрит на меня, а потом кивает в сторону микрофона за стеклом:
– Слабо зачитать фристайл?
– Лениво… – ухмыляюсь в ответ, стряхивая пепел под ноги.
– Типа звезда уже зазвездилась? – ржет Мистик.
– Типа того.
– Ну лады. Так и скажи, что зассал.
– А по зубам?
– Давай вон туда, – он скалится, показывая на микрофон, – а я послушаю, как именно ты собрался пересчитывать мне зубы. Ты ж типа рэпер. Йоу, бро и все такое.
Мистик повернул рукоятку громкости немного сильнее и начал мотать башкой. Я заржал, повернулся к бухому Клейстеру, и он развел руками:
– Не, Фил, Мистик дело говорит. Давай не очкуй. Тут все свои, – икнул и присосался к бутылке вискаря.
– Да и хер на вас!
Докурил сигарету в две затяжки и вальяжно поперся в комнату для записи. Мистик постучал пальцем по стеклу и показал на наушники.
– Иди на хер! Не маленький, – прокомментировал я, снимая со стойки «Сенхайзеры».
Плотные амбюшуры отсекли меня от всего мира, оставляя один на один с музыкой.
– Начинай, как будешь готов. Я подхвачу, –
