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Brücke und auf die Wartenden davor. Eine etwa dreißigjährige blonde Frau, vielleicht aus der Gegend, mit einer Einkaufstüte stand davor, und ich stellte mich zu den Wartenden, weil ich auf die andere Seite des Flusses musste zu meinem Hotel, das links hinter der Brücke lag. Dort wartete jemand auf mich.‹ Und er machte ein vielsagendes Gesicht dabei. ›Weißt du, Peter‹, sagte er, ›ich bin, als die Brücke wieder unten war, nach rechts gegangen.‹ Ich muss ihn etwas verständnislos angeschaut haben, sodass er dann sagte: ›Na, dorthin, wohin auch die Blonde ging.‹ Mein Blick veranlasste ihn, zu ergänzen: ›Ich habe noch über die Schulter zurück zu den Anglern geschaut und gesehen, wie der alte Mann mit einem Holzknüppel den Kopf des Dorsches zerschmetterte.‹«
Peter hatte die letzten Sätze gesprochen und dabei auf den Tisch geschaut, den die Kellnerin umständlich abräumte. Als er seinen Blick wieder hob, sah er in das verstörte Gesicht der Bedienung und folgte ihrem Blick auf Paula, die so weinte, wie er dachte, dass er es noch nie bei einer Frau gesehen hatte.
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