.

      Когда с тобой случилось горе,

      И безысходность впереди,

      Спасенья нет. Но рядом море,

      Ты молча на море иди.

      Ты в море не ищи покоя.

      Пусть волны пенятся, и шквал

      Вздымает их. А волны, стоя,

      Гремя, как гром, и волком воя,

      Бушуют, как девятый вал.

      И лучше, если сильный ливень

      Обрушит мощных струй поток.

      Пусть кажется, что он жесток

      И крепок, как слоновый бивень.

      А ты, продрогший и немой,

      Стоишь и утопаешь в луже.

      Сейчас тебе, чем будет хуже,

      Тем легче для души больной.

      Спасенье есть. Есть рядом море.

      На третий день наступит штиль.

      Ты встретишь новый день, не споря

      О том, что горе – это шпиль

      Недостижимого размера,

      Где нет конца. А высота

      Его ниспослана, как мера

      Огромной тяжести креста,

      Который кем-то адресован

      Тебе нести сквозь толщу лет.

      Твой шаг и будет твой ответ

      На предстоящий путь. И след,

      Что грубой тяжестью спрессован,

      Оставлен будет на песке.

      Дождь тщательно следы смывает.

      Хоть жизнь висит на волоске,

      Но горе вечным не бывает.

      Не проходящая тоска,

      Что жжёт, как пуля у виска,

      Заменит острый приступ горя.

      Рукой надежды станет море.

      Твой крест тяжёл. Ну, а пока,

      Пусть друга верная рука

      Тебя поддержит, волнам вторя,

      Что держат путь издалека.

      И, выливаясь на песок,

      Они тебе судьбу предскажут.

      Рисунком на песке покажут,

      Что ты не будешь одинок.

      На горизонт взгляни хоть раз,

      Когда он солнце поглощает.

      Закат на море обещает —

      Слезой уйдёт тоска из глаз.

      Над рекою заря угасает,

      Погружаясь в свои чертоги.

      И, прощаясь с водою, тает

      Лучик света, застряв в дороге.

      Позже сумерки наступают

      По Весне, всё короче ночи.

      Они с нежностью уступают

      Время сну, что смыкает очи.

      И, лишившись дневного света,

      Ждёт доверчивая природа

      Пробуждения и рассвета

      В это юное время года.

      Ухо чуткое тонко слышит

      Шорох трав и листвы движенье,

      Где сквозная прохлада дышит,

      Жизнь настроив на пробужденье.

      Ноябрь, убийца поэтов,

      по ним врезал очередями —

      дождями.

      Стихов силуэты,

      как сумеречные бродяги,

      не изображали тоскливость,

      а были

Скачать книгу