мою Родину-Россию
синяя птица Удачи!»
Снова лето шумит в тополях,
Рожь лаская на синем ветру,
Я сегодня в Российских полях
Позабытое счастье найду.
Счастье, счастье, капризная птица,
Где-то рядом парит в небесах.
Словно сказка иль сон-небылица,
Обласкает в несбывшихся снах.
Что мне сон? – Лишь мгновенье удачи:
Упорхнёт, – не отыщешь его!
Счастье будет – его я не спрячу.
Хоть оно для меня одного.
Я его расплескаю с росою
Ранним утром, у дальних зарниц,
По Руси, что зовётся святою,
Чтоб коснулось любимейших лиц.
А пока вольный ветер, как птица,
Рвёт нещадно судьбы паруса.
Сказка – присказка, сон – небылица,
Всё зовёт улететь в небеса.
…По июлю гуляют зарницы,
Тёплый ветер шумит в тополях.
Миг удачи, как синяя птица,
Опустился в родимых полях.
PS.
Я люблю свою горькую землю,
Вольный ветер в бескрайних полях.
И, поверьте, другой не приемлю,
Пусть же ветер шумит в тополях…
Бегство
(осенние свадьбы)
Осень красивая, осень печальная,
Строгие лица, кольцо обручальное…
Что ж это значит? Зачем, почему?
Может, я так никогда не пойму?
Свадьба хмельная, задорное «Горько!»
Весело всем… Ну, а мне вот – нисколько.
Вечер подкрался, с ним вечная грусть,
Выпью её, притворюсь, растворюсь.
Ветер вздыхает прохладой в лицо,
Брошено оземь златое кольцо.
Листья шуршат у меня под ногами —
«Хочешь, останься? И будь вечно с нами».
Месяца серпик виснет безвольно:
Страшно ему, одиноко и больно.
Он недоволен. – «Ну и дела-аа!..
Мама-Луна родила-предала…»
Милый, смешной, остроухий малец,
Ну-ка, смотри, – я ж твой крёстный отец!
Слезь, потолкуем о нашей судьбе —
Видишь, как горько и мне, и тебе.
Ночь так длинна… Мы её разольём,
Выпьем, пригубим и снова нальём…
Что ж ты оставил друга в беде:
Боком прижался к Росинке-Звезде?
…Осень красивая, осень печальная,
Дальний дымок и огни привокзальные.
Что же так грустно, сомненья в душе?
Милому с милой и рай в шалаше?
Возвращайтесь домой, Есенин!
«Боже мой, как счастлива моя
родная страна, если Всевышний подарил ей такого Поэта,
как Сергей Есенин!»
1.
С нежной грустью, без всяких сомнений,
Восхищаюсь талантом Его.
Речь, конечно, идёт о Есенине:
Я слагаю стихи про Него.
Ах,
