style="font-size:15px;"> – Как это?
– Ногами. Или ты думаешь, я рабовладелец? Нет. Максим толковый парень, как раз из тех, кого гнули, да не сломали. После восьмого класса выпустился из интерната, поступил в училище. А жить пришлось с запойными родителями, лишёнными родительских прав. А они не больно-то его ждали. Ну, втираясь к ним в доверие, он тоже начал бухать, подворовывать. За каким-то хером залез как-то ко мне на кирпичку, я тогда как раз только-только в права собственника вступил. Поймал его лично, люлей слегонца навешал. Потом покормил, поговорили… Ну, дал ему угол в каптёрке, грузчиком у себя же устроил. А как дорос, по старым связям протекцию в ВДВ сделал. А уж когда он вернулся, стал ближе к себе подтягивать. Но при всём при этом, Макс мне не раб. Захотел – ушёл.
Услышанное было настолько неожиданным, что я растерялась. Глянула на Дениса и словно увидела его впервые, даже мысли разбежались.
– Но тогда тем более странно, что ушёл…
– Ой, и не говори! Я-то всего лишь настаивал, чтобы он одну бестолочь возил, а он не захотел из-за этой бестолочи вечно виноватым быть. Очень странно!
– То есть, я виновата, что ли?
– Да нет, конечно, виноваты я и Макс. Ты-то тут причём?
Язвил и в принципе, имел право.
– Но теперь-то у меня Виталя! Значит, верни Макса обратно!
– Угу, прям сейчас побегу и в ноги ему упаду. Ты знаешь что, делай, что говорят, и не лезь, куда не просят, а уж я без советов твоих как-нибудь справлюсь, ага? Скажи лучше, к завтрашнему тебе что-нибудь надо?
– В смысле?
– Завтра у Зойки юбилей, она у себя в «Короне» пьянку закатывает. Компания не простая, сразу говорю. Ты должна выглядеть статусно.
Блин, точно! Суббота, десятое февраля. Открытие Олимпа, которое она подгадывала под свой день рождения…
– Ну… Не знаю, Денис. Я как-то… Я не могу! Мне неловко перед ней.
– Ты опять про клуб? А может, хватит? Всё уже обсудили сто раз и с тобой и с Зойкой. В понедельник уже в бухгалтерии сидеть будешь.
– Ну не знаю…
– Я, зато, знаю! Так что заканчивай бестолковый базар и ещё раз – что тебе нужно? Шмотки, косметика? Парикмахер?
– Опять через Боярскую?
– А что-то не так? По-моему очень удобно.
– Ну вообще – нет.
– Да! И это мы с тобой тоже уже обсуждали. И раз уж ты сама не делаешь попыток с ней сблизиться, мне придётся делать это за тебя. Так что, давай, иди, позвони ей и договорись на завтра.
От сопротивухи аж в животе скрутило.
– Сейчас что ли? Поздно уже!
– Всего лишь девять. Сто процентов не спит ещё, если вообще дома.
– Я не знаю её домашний номер!
– Люд… Не испытывай моё терпение, ага?
Цифры легли в память, словно выжженные калёным железом – сразу, плотно. И даже, пожалуй, болезненно. Ну не хотела я ей звонить! Как и просить о чём-то, и куда-то с ней завтра ехать…
Но, конечно, я позвонила. Конечно, разговаривала смиренно, просяще, словно не она отшила
