style="font-size:15px;"> «Привет, Далекая!» – пиликнул компьютер, оповещая о сообщении. Делл улыбнулась.
«Скучал по мне?» – написала она.
«Немного», – пришел ответ и стеснительный желтолицый смайлик в конце.
«Не ври мне, Джим».
«А ты?»
«А что я?»
«Ты скучала?»
«Немного», – Делл закурила.
«Над чем ты сейчас работаешь?» – спросил Джим.
«Секрет».
«Разве у нас есть секреты?»
«Почему бы и нет?»
«Ты сегодня странная. Что-то случилось?»
«Муж приходил».
«И что?».
«Ничего. Мы лежали с ним в постели, и я думала о тебе».
«А если честно?»
«Если честно, когда он уснул, я ушла спать в гостиную».
«Почему?»
«Не знаю, Джим».
«Если есть следствие, то должна быть и причина».
«Просто стало грустно. Устроит тебя такая причина?»
«Думала о том, что могло бы быть все по-другому?»
«Возможно».
«Зачем тогда ушла в другую комнату?»
«Потому что я думала о тебе, глупый».
Пауза с ответом затянулась. Делл докурила сигарету и прикурила новую.
«Джим? – написала она. – Джим, ты там?»
И снова никакого ответа. На мониторе появилась заставка с вращающейся голубой планетой – далекой и недосягаемой. И где-то там Джим, который снова молчит и не хочет отвечать. «Может быть, так и заканчиваются все отношения?» – подумала Делл. Тишиной и молчанием? Лежишь с бывшим мужем в одной постели и думаешь о другом. Обнимаешь его, прижимаешься к его плечу. И на какое-то мгновение начинает казаться, что если затаить дыхание, то все это окажется реальностью: поцелуи, секс, слова, взгляды. Если в мире и есть коэффициент грусти, то это, скорее всего, результат деления того, что ты хочешь, на то, что у тебя есть, помноженный на сто.
Делл налила себе еще кофе. Электронная библиотека, которую она собрала за последние годы, включала в себя тысячи книг о Земле, миллионы слов, миллиарды мыслей и чувств… На Луне книги другие. Чувства в них прячутся между строк или отсутствуют вообще. Почему здесь все по-другому? Может быть, этому миру просто не хватает красок и сочности? Серое небо, серый грунт под ногами, пресные чувства и эмоции, которые каждый хранит где-то глубоко внутри, боясь показать другим. Даже лица – и те в большинстве своем лишены какого-то открытого очарования. Глаза глубокие как океаны, которых нет в этом мире. Чувства как времена года – постоянные и неизменные. Зима – весна – лето – осень, и снова зима. Снег кружится высоко в небе. Серый и пресный на вкус. И книги. Интересно, здесь кто-нибудь читает их, кроме самовлюбленных снобов и хронических ксенофобов, вообразивших себя профессиональными критиками?
Делл
