нет, господин Президент, представляете? Даже косточки одной, чтобы сохранить на память.
– Без косточек тяжело бывает. Но вы в землю… Заройте… И поцелуйте потом…
Длинный узкий коридор отделял Президента России от деревянной двери с надписью: «Обернитесь». Президент обернулся. Позади него виднелась другая дверь, металлическая, над которой светилась надпись: «Обернитесь». Президент обернулся.
В Дрездене было холодно и сыро. Только прошел дождь. Люди убирали зонтики, в лужах отражалось солнце. На парковке городского парка стояла одна-единственная машина – зеленые «жигули», шестерка. Президент России сидел на скамейке и читал. Друг с другом перемигивались незнакомые Президенту деревья, а знакомые (тут были ясени и буки, блестела белизной магнолия, а рядом с ней светилась голубая ель) почтительно ему кивали. Трещали дрозды. Президент попробовал прислушаться. Он никогда не разбирался в птицах. Им Президент предпочитал деревья.
К Президенту подошел мужчина. В кружевной рубашке с воротником нараспашку, в пиджаке – мужчина с высоким лбом и бирюзовыми глазами. В руках он держал гитару и иногда перебирал в задумчивости струны. Приблизившись вплотную к Президенту, мужчина кашлянул и протянул ему руку.
– Музыкант, – весело блестя глазами, сказал он.
– Президент, – парировал Президент.
Он пожал руку музыканту и указал на скамейку. Музыкант остался стоять.
– Что, все читаете? – спросил он, выгнув шею.
– Как видите.
Президент нахмурился. Казалось, будто что-то прислонилось к его уху и шепчет в него слова на странном, чужом языке. Президент, казалось, забыл этот язык. Музыкант стал медленно наигрывать на гитаре что-то блатное.
– И что же вы читаете? – спросил он и сразу же уточнил: – В конкретном плане.
– Чрезвычайно интересная вещь. Книга с исследованием.
– Да? – музыкант потянул шестую басовую струну и дернул ее. Дождавшись, когда гулкий отзвук затихнет, он продолжил: – Какого же рода?
– Политического. Рабочий момент. А вы чем занимаетесь?
– Да когда как. Преимущественно играем… – он кивнул на свою гитару. – Вы, кстати, случаем, не спите?
– Прошу прощения?
Что-то около уха зажужжало сильнее, уже не шепча, но стреляя словами в Президента. Дрозды утихли, а припаркованные «жигули» вдруг засигналили.
– Ничего, – улыбчиво ответил музыкант. – Говорю, вы не спите, господин Президент?.. Господин Президент! Родненький!
Президент Франции всхлипнул еще раз. Совсем отчаявшись, он жалостливо прошептал:
– Ну господин Президент, ну пожалуйста… Ну проснитесь, родненький!
– А?.. – пробормотал сквозь сон Президент. – Исследование, самое новое…
– Не спите! Слава богу, не спите!
– Кто?
– Вы! – Президент Франции чуть не вскрикнул от счастья.
