align="center">Колбаса с изюминкой
– Привет тебе, говорящее мясо!
Влюбился? Ха! Да ты будущая колбаса —
Чудак с сердцем, перемолотым в кашу!
Ждёшь с цветами мясника Машу?
Что? Простак? Глупенький!
*Бормочу*
– Ты колбаса с изюминкой,
Новый, изысканный сорт!
И, перевесив на затылок рот,
Этаким словесным капканом,
Шепчу с ухмылкой палачу:
– Ох, не завидую гурманам…
Рифмоплётка
Меня назвали рифмоплёткой,
А ощущения – как плёткой!
Так, словно вечно пьяный Бахус
Торжественно вручил мне кактус,
А не весенние цветы…
На все пятнадцать!
Я выгляжу, наверно, на пятнадцать
С копной волос,
Курносым в небо носом
И видом как у злостного бездельника!
Пусть у меня семь пятниц на неделе
И все они под номером тринадцать,
Я счастлива в своем беспечном хаосе,
Рождённом как и я – в ночь понедельника!
Сон?
– Не смей, ты идол для людей!
Живи!
Живи!
Ты не покинешь их, как трус!
Взметнулись в небо тучи голубей…
Твоя душа меж них, стремится ввысь…
– Ты нужен здесь, не смей!
Влеку назад, падаем в грязь,
Щелчки в замках цепей…
– Ты жив, наш раб!
Чернеет мир, закат…
– Кошмарный сон…? Где я?
– Среди друзей.
Победа?
Победа!
Тучи взорвало небо
И закипела кровь!
Победа!
Рывок со скалы…
Друг.
Победа!
Замкнутый круг.
Победа!
Сердце ломает темницу…
Я в цепких объятьях удушливых скал.
Победа?
Крича, улетели птицы…
Победа?
Оскал.
Как мимолётна семья…
Я жил и гибну как победитель —
Я вновь победил себя.
Композитор
Я сочиняю музыку жизни —
Луч света, прошедший
Сердечную призму,
Взорвавшийся бурей огней…
Я сочиняю музыку смерти —
Раскаты органа, побитое эхо
И ритм небесного гулкого смеха
В рванине изношенных дней…
Я сочиняю музыку, ибо
Над головой – нимб железной тарелки,
Молодость – в жилах,
А ноты – мой идол!
Многоголосий считаю ступеньки
И наслаждаюсь торжественным мигом!
Сын Мальвины и неизвестного Буратино
Вы – издевательство над миром,
Без глаз, без рта и без ушей,
Ржавое железо,
Обмазанное хлипким жиром,
Нетрезвое!
Убегу
