femmes échangèrent leurs assiettes.
Leur tri automatique de la confusion d'Herman causée par leur apparence identique a amusé Tosh, et ils ont fait preuve de leur considération silencieuse de collaborateurs en attendant qu'il parte avant de corriger son erreur. Un sentiment exagéré de suffisance pourrait facilement permettre aux trois femmes d'embarrasser ou de rabaisser quelqu'un.
Mais les sœurs ne montraient pas le moindre soupçon de vanité... enfin, peut-être un peu chez Miss Brash.
Quand Herman est revenu pour remplir leurs verres d'eau, Mlle Brash lui a tendu son verre de vin à moitié fini et lui a demandé du thé glacé. Miss Prudent a fait de même, mais son verre à vin était vide.
"C'est un nouveau magazine", a déclaré M. Tosh en réponse à la question de Mlle Prudent.
Une longue période de silence n'a été rompue que par le bruit de l'argenterie sur la porcelaine alors qu'ils coupaient leur nourriture et mangeaient. Les trois femmes n'ont apparemment pas été impressionnées par un autre magazine qui arrive sur un marché déjà saturé.
"Comment ça s'appelle ? "a demandé Mlle Tactful. "Orphelin".
Tosh a mâché une bouchée de veau, et un moment s'est écoulé avant qu'il ne réalise que quelque chose s'était passé. Lorsqu'il a levé les yeux, il a constaté que les trois femmes s'étaient arrêtées ; de la nourriture à mi-chemin de leur bouche, de l'argenterie à portée de main. Elles le regardaient fixement.
Il a coupé un morceau de veau. "C'est un magazine qui s'appelle Orphan. "Il a trempé la viande dans une flaque de sauce à steak dans son assiette.
Les trois femmes sont retournées à leur nourriture, en mangeant lentement, sans parler. Elles semblaient absorbées par ses derniers mots.
Mlle Brash a parlé avec hésitation. "Le titre laisse-t-il entendre que le nouveau magazine n'a pas de publication mère ? ”
"Ou," a dit Mlle Prudent, "est-ce un magazine sur les orphelins ? ”
"Je suppose que ça pourrait être les deux", a dit Tosh. "Il n'y a pas de publication pour les parents, mais en fait c'est un magazine pour et sur les orphelins. ”
Après une seconde de silence, ils ont tous les trois parlé en même temps. "Avez-vous fait des études de marché ? ”
"Êtes-vous en ligne ? ”
"Quel type de publicité allez-vous prendre ? ” "Qui va écrire les éditoriaux ? ”
"Qu'en est-il des photos et des œuvres d'art ? ” "Imprimerez-vous des lettres à l'éditeur ? ” "Quel est le prix de couverture ? ”
"Avez-vous déjà contacté des distributeurs et des librairies ? ” "Donnerez-vous des exemplaires gratuits aux orphelinats ? ” "Que savez-vous des orphelins ? ”
Tosh a posé son couteau et sa fourchette sur la table, a pris sa serviette et s'est assis, submergé par les questions et l'enthousiasme de ses invités. Et il s'est passé autre chose, un réchauffement caractéristique de l'atmosphère autour de la table. L'air était plus léger, plus facile à respirer. Une pression invisible avait alternativement comprimé et relâché son emprise sur son corps toute la soirée. Comme un gros boa constricteur, jouant avec sa proie, pas vraiment affamé mais peu disposé à lâcher une victime délicieuse et parfois divertissante. Mais maintenant, tout était paix et lumière.
Il a d'abord répondu à la dernière question. "La seule chose que je peux vous dire sur les orphelins, c'est que j'en suis un. ”
Le sourire de Mlle Brash était presque doux. "Nous aussi. ”
Chapitre quatre
Le lendemain matin, Tosh est entré dans le bureau à 9 heures et a trouvé Mme Applegate en train d'interviewer un candidat. L'homme, très costaud, avait la quarantaine et était chauve comme un œuf, à l'exception d'une frange de cheveux brunâtre sur les oreilles. Il se tortillait sur le bord de sa chaise, tirant sur le genou de son costume gris brillant.
"Pardonnez-moi." Tosh se tenait au bout du bureau de Mme Applegate.
Ses yeux à demi-couvercles le fixaient par-dessus d'épaisses lunettes perchées sur le bout de son nez.
Tosh supprima l'envie de tendre la main et de les pousser contre ses yeux. Au lieu de cela, il fit un signe de tête à l'homme. Le type a avalé, s'est essuyé le front sur une manche et lui a fait un bonjour.
Tosh a parlé à Mme Applegate. "Trois femmes viennent ce matin pour..."
Elle l'a arrêté d'une main levée et a pointé son stylo plume vers la salle de conférence.
Les sœurs Bravant étaient là, penchées sur leurs demandes d'emploi.
"C'est très bien. Faites-moi savoir quand ils auront fini. ”
Il est allé à son bureau, s'est installé sur la chaise et s'est tourné vers son ordinateur, mais il n'a pas eu la chance de l'allumer.
La porte s'est refermée en claquant, et Mme Applegate s'est approchée de son bureau, en poussant ses lunettes. Les lentilles de la vieille école agrandissaient considérablement ses yeux gris nuageux, lui donnant la ressemblance d'un hibou à cornes prêt à foncer sur une minuscule souris.
"M. Scarborough". Elle a plié les bras sous d'immenses seins. "Est-ce que je travaille en ayant la fausse impression que je dois faire les entretiens pour les ouvertures dans cette entreprise ? " Elle ajusta ses bras, comme pour bercer une paire de gros bébés.
Tosh a regardé ses lunettes lui glisser sur le nez. "Non."
Elle a incliné sa tête sur le côté et a rétréci ses yeux sur lui, puis a remonté ses lunettes. "Alors pourquoi ces trois... enfants ont-ils défilé ici à huit heures et m'ont dit qu'ils étaient prêts à passer un entretien pour les postes de direction ? ”
"Eh bien, je..."
"Et," interrompit-elle d'un geste tranchant de la main droite, "insinuer qu'une demande d'emploi n'était qu'une simple formalité ?"
"Ils ont dit ça ? ”
"Pas en autant de mots. "Elle a posé les deux paires de poings américains sur le bord de son bureau. "Mais ils l'ont certainement assez bien sous-entendu. ”
Mme Applegate était une femme robuste de cinquante-six ans qui, selon Tosh, aurait été une parfaite directrice d'un centre de redressement pour jeunes filles rebelles.
Il jouait avec le B-17 sur son bureau, faisant tourner la maquette en plastique pour en étudier le profil. Il se souvenait de l'odeur âcre de la colle de Tester et de toutes ces petites pièces délicates. Et ce week-end, il y a quinze ans, quand il a construit le bombardier. Quel délicieux souvenir. Son dernier modèle était un Cessna 421 bimoteur. C'était une miniature exacte de l'avion qui se trouvait dans son hangar à l'aéroport, mais le bombardier était comme un vieil ami de cet été-là, quand il avait treize ans, la même année où il a rencontré Jade Wendy McAlister.
Quel morveux, un petit aguicheur doux et aigre. Mais elle
