истеме Ridero
СЕРОЕ И БЕЛОЕ
Плох тот прозаик, что не пробовал писать стихи. Проза – это калории, это завтрак, обед и ужин, но Поэзия – это соль строк и соль слова. Без нее проза пресна и невкусна. Без нее проза мертва…
ТРЕХСТИШИЯ
Таганка, дождь, билетов нет,
Но приобщился тем уже,
Что постоял я подле.
***
Летать, как птице, – вот полет!
Но глупо о таком мечтать?
Не сны бы, я и не мечтал.
***
У тротуара на углу – пустая урна,
Горсть окурков —
Рядом.
***
Я раньше с фонарем
Читал под одеялом,
А нынче под газетой сплю.
***
Мы уезжаем, чтоб понять,
Как хочется
Назад вернуться.
***
Ты загляни в глаза детей!
И подивись на нас,
На взрослых.
***
Лес сделался иным,
Лишь стоило
Мне позабыть ружье
***
Десятки известных фамилий
Записываю на листке
И с наслажденьем сжигаю.
***
Подпрыгнуть и смеяться бы от слов твоих!
А я молчу,
А я лишь холодно киваю.
***
За разговором он вошел
И встал у двери,
И комнату обвил тончайший нерв.
***
Подобно многим,
Может быть, подобно всем
Я тоже чей-то тяжкий крест.
***
Я навестил старушку в выходные
И понял вдруг,
Что прожил их не зря.
***
С пустой душой, в пустом трамвае
Я по пустынным улицам ночным
Как будто плыл.
***
Он стар и впрямь,
В нем целый хор
Давно уж отзвучавших голосов.
***
Включили свет, и мысль ушла,
А в пустоте осталось
Одно лишь горькое недоуменье.
***
Я чуть сильней нажал,
И карандаш сломался.
И почему-то разозлился на соседа.
***
Когда-то он
Мне эту весть горчайшую принес,
И с той поры его я избегаю.
***
Набрякшее небо, как черная топкая тина,
Глотает сегодня
Нас всех.
***
Мне в тиканье часов порою слышится
Угроза смутная,
И хочется спешить.
***
Тайфун, политика, долги и дрязги…
Сейчас пойду, наемся до отвала,
И бед не станет…
***
Напором слов его беспечный свист
Я уничтожил.
Желчь излив, и сам чуть засвистал себе под нос.
***
Вчера убрел за город, лег на землю
И может быть, впервые над собой
Увидел небо…
***
Дождь – два часа!
Промокнувши до нитки,
Повеселел, – зонт стал уже не нужен.
***
Поссорившись, я хлопнул дверью —
И я был прав, но мир угас в глазах…
Там может черт с ней – с правдой?
ПЯТИСТИШИЯ
Готовую на свалку рухлядь
Неосторожно взялся перебрать,
Но с памятью ожившей все оставил,
Пусть выбросят потом,
После меня…
***
Мне нынче легче,
Словно ржавь с души убрали;
Тишайший лес, хвоя ковром,
А из газет
Леплю
