ыскать и распутать хитросплетения вероятностей, свернутых в клубок? Порой нам кажется, что мы знаем верный ответ, знаем, как нужно поступить. И без малейшего сомнения идем вперед. Вот только всегда ли это приводит к тому, что мы ожидаем? Увы, но нет. И тогда встает резонный вопрос – а виноваты ли мы в результате, который получили? Можно ли однозначно сказать, где свернули не туда и почему пришли к такому итогу?
Жизнь – не прямая колея. Она все время ветвится, сворачивает и предлагает нам сделать выбор. Мы идем вперед, иногда оборачиваясь, чтобы вспомнить о чем-то. Но никогда не возвращаемся назад. Потому что это невозможно. Мы делаем выбор, поворачивая на очередной развилке или же, напротив, игнорируем ее и идем вперед. Но в любом случае – несем ответственность за свой собственный выбор. Но несем ли мы ее за выбор другого – близкого нам человека? Это вопрос не встает, если все хорошо, если все счастливы и повода для печали нет. А когда наоборот? Мысли о том, «что было бы, если бы» сводят с ума, мешая жить дальше.
Мы раз за разом прокручиваем в голове события, ищем подвох, точку невозврата, где поступили не так, где выбрали не то. Где мы ошиблись… Потому что цена ошибки оказывается слишком высока, а расплата – чувство вины, которое медленно, но верно начинает разъедать изнутри. День за днем в голове крутятся одни и те же мысли, одни и те же образы, одни и те же вопросы. Мы сходим с ума от бесконечного бега по кругу, ломаем себя в попытке вырваться из гонки с самим собой, чтобы передохнуть хоть немного, чтобы отпустила боль, которая обгладывает душу.
Чувство вины – разрушительно. Особенно если не обосновано. Но принять произошедшее, простить себя за неверный выбор – невероятно сложно. Говорят, тяжело тем, кто уходит. Но разве не сложнее тем, кто остается? Груз вины за то, что ты жив, что дышишь, что продолжаешь ходить, сводит с ума. Настолько, что можно потерять себя, погрязнув в самоуничижении навсегда. Это трудно – научиться прощать себя за ошибки, которые считаешь роковыми, которые забрали у тебя слишком много, которые принесли столько боли… Но без этого нельзя снова подняться и стать человеком. Без этого нельзя снова стать собой. Даже если сложно. Даже если приходится тащить себя из ямы день за днем. Даже если кажется, что цели нет. Сдаваться нельзя. Никогда.
1 Он
Неделя вымотала так, что на выходных нет желания никуда мотаться. Но, увы, приходится вечером ехать в “Маску” – клуб, в который мы с Маратом, возможно, вложимся. И так уже несколько раз переносили визит. А тут тематическая вечеринка с маскарадом – отличная возможность посмотреть товар лицом. Поэтому вопреки вялому настроению одеваюсь и вызываю такси. Ехать на своей машине бессмысленно – после вискаря за руль садиться просто глупо.
По дороге набираю номер друга.
– Рус, я чуть задержусь, – тут же отвечает Марат.
– Что на этот раз? – интересуюсь, скорее, по инерции.
Парень, конечно, хваткий, и в бизнесе хорошо разбирается, но вот на девушек падок. И частенько приезжает в клуб с одной, а уезжает с другой. А изредка и с двумя.
– Дела, – ухмыляется тот.
– Дела сегодня блондинистые? Или снова брюнетка?
Друг смеётся и разъединяется. Вообще Марат человек надёжный, несмотря на его ветреность в отношении женщин. Хотя, возможно, это временное явление, и когда-нибудь он встретит свою единственную, как Демьян.
Вот уж от кого не ожидал – Летов среди нас всегда был самым устойчивым в этом смысле. Всегда отрывался по полной с шикарными цыпочками. Красивый, успешный и неприступный. Каждая была уверена, что уж она-то окажется той самой особенной, ради которой Демыч станет моногамным самцом. И, несмотря на то, что ни одной это так и не удалось, несмотря на то, что о его репутации было отлично известно, девчонки продолжали раскладываться перед ним пачками.
Пока Летов не споткнулся о свою рыжую фурию. Кто б знал, что несгибаемый Демьян влюбится так, что завяжет с гулянками и будет, как дракон, охранять своих девчонок. Хотя, конечно, стоит признать – пара они красивая. Да и дочки у них – принцессы. Кстати, надо бы позвонить – давно не виделись. А у Миры вроде скоро день рождения.
За мыслями дорога пролетает незаметно – водителю даже приходится окликнуть меня, говоря, что мы на месте.
– Спасибо. – Расплачиваюсь и выхожу.
Промозглый ветер пронизывает, а сверху накрапывает мелкий дождь. Морщусь и быстро направляюсь к входу. Охрана уже предупреждена, и меня беспрепятственно пропускают.
– Руслан Викторович, – приветствует миловидная брюнеточка, – ваш столик уже готов.
Киваю в ответ и следую за провожатой. По ходу осматриваюсь по сторонам – в целом выглядит симпатично. Вполне стильно. Даже дорого, можно сказать. Впрочем, для заведения такого уровня иного и не положено. Перед ширмой девушка останавливается и протягивает мне что-то. Присматриваюсь – это оказывается черная бархатная
