куртке поверх тёмной рубашки. Он сидел, нависая надо мной.
Я сглотнула и отодвинулась, ощущая ладонями тёплый ворс покрывала.
При свете терминатор оказался гораздо моложе – лет двадцать семь, не больше. Высокий, упрямый лоб, треугольником вперёд выступала стрижка – настолько короткая, что даже не понятно было: каштановые у него волосы или русые. Славянское лицо, не квадратное и не угловатое, но какое-то очень выделяющееся – будто каждая черта оттенена контурным карандашом, чтобы подчеркнуть несгибаемость характера и не способность шутить: правильная форма черепа, аккуратные уши, прямой нос, подбородок с ямочкой, скулы, брови, из-под которых в упор меня сверлили два серых глаза. Круги усталости под ними и полоска шрама между правой ноздрёй и верхней губой, как подтверждение боевого крещения участника драк и всех тех кошмаров, о которых я предпочитаю не знать.
– Всё хорошо, – кивнул он, убирая пальцы с моего пульса. – Голова не болит?
Отчего-то участливый тон меня возмутил так, что я отползла, пятясь, на другой край и выкрикнула:
– Убийца!
В серых глазах блеснула насмешка.
– В каком именно месте ты мертва?
Я сглотнула и прислушалась к телу. Пошевелила пальцами рук и ног, почувствовала бёдра, живот, позвоночник, грудь. Покраснела и моргнула, а он добавил:
– Голову можешь не упоминать. Она у тебя явно в изначальных настройках атрофирована.
– П-почему? – облизнула я сухие, как пустыня, губы.
Терминатор глянул на меня с ухмылкой и слегка пожал безразмерным плечом.
– Нормальные при виде бандитов, пистолетов и погони делают ноги. И пытаются не отсвечивать.
Я сглотнула и отползла ещё дальше, чуть не упала с кровати. Вовремя сбалансировала и села.
– А вы бандит?
– А на кого похож? – издевательский огонёк в глазах.
– На… терминатора…
– Ну так меня и зови, – кивнул он, заглянул в мой паспорт из сумки и добавил: – Женя.
Вместе с моим именем его низкий, раскатистый голос прокатился по комнате мягкой хрипотцой и коснулся меня так, что в моих лёгких тоже завибрировало, будто эхом. Так бывает при том особом звуке из динамиков, когда африканцы поют джаз или когда на сцену из оркестровой ямы подкрадываются ноты густой, низкой виолончели. Мурашки и вибрато, и почти мистический страх, щекочущий позвоночник от груди вниз, к животу и ещё ниже. Ощущение ловушки. Этот голос и он… Это неправильно. Это всё неправильно! И то, что он роется в чужих вещах, отвратительно и низко! – взметнулось снова негодование во мне.
– А ты хорошо сохранилась для своих… – он снова глянул в паспорт, – двадцати трёх. Думал, тебе четырнадцать.
Под его взглядом, полным нездорового любопытства, мой бунтарский порыв обледенел на взлёте и обрушился к ногам, словно птица в мороз. Вспомнились реплики на месте преступления. Ребёнка он бы убивать не стал, а взрослую девушку?..
Но уже не скроешь и даже не сыграешь.
– Да, мне двадцать три, –
