А неподалёку на высоком пригорке возвышались серые домики. Там же возвышались чудные, высокие берёзки. Тропки далеко тянулись по полю. Они вели прямо к берегу чудного Белого озера. Здесь имелся небольшой, песчаный пляж. И сетка тянулась. На песке валялся потрёпанный, волейбольный мяч.
Веял лёгкий ветерок. Костя, сидя на мопеде, крепко держался за руль. Он заглушил мотор, припарковавшись возле витого серого забора. И чутко осмотрелся. Ветхие дома стояли в ряд. Между ними тянулась улица. Она терялась за высокими берёзками и кустами. В первом доме косилось крыльцо. Крыша давно прогнулась. Окна небольшие скрывали серые доски. В огороде стояло чучело. На нём висело захудалое, фиолетовое пальто. На лужайке во дворе лежала всякая рухлядь. Двери амбара нараспашку висели на одной петле. Костя слегка нахмурился. Мысли путались. «Да… Деревушка. Куда нас занесло. Тут от озера не так далеко. Но всё же далеко… Блин. Может, тут и никого. А может, кто – то и есть… Надо бы проверить… На мопеде что ли проехать… Хотя… Лучше прогуляемся… Она небольшая с виду… Ну, где он там идёт? Вон вижу, плетётся… Ладно. Сейчас посмотрим на деревушку…», – подумал он. Костя Мочалкин прищурился. Он лихо соскочил со своего мопеда. И тут же поставил на ножки. Сам немного потянулся. И слегка захрустели на руках локтевые чашечки. Он глубоко вздохнул, бегло глянув на приятеля. Тот небыстро шагал по дороге, держа за ручки свой мопед.
– Что тут за деревушка? Ладно. Что он так долго идёт. Я бы уже пришёл? – подумал Костя.
Повеял лёгкий ветерок. Тимофей, тяжело шагая, держал мопед за руль. У того чуть скрипели колёса. Глушитель кривился. Фара заметно заляпалась в грязи. Каркас мопеда обляпала глина. Уже засыхала. Тимофей, меся грязь резиновыми сапогами, остановился. Он глубоко вздохнул, прислонив мопед к забору.
– Фу… Бесит меня он… Как меня так угораздило? Блин… Ты видел, как я подлетел на том бугре… Я думал, сам улечу…, – сказал Тимофей.
– Хаахааааа… Но всё-таки я тебя сделал, как сынка маминого…, – ответил Костя.
– Чего? Сам ты сынок мамин… Ещё так назовёшь меня и я тебе морду набью…, – дико сказал Тимофей.
– Хаахааааа…
– Что тут? Глухомань какая – то… Тут никто не живёт…
– А откуда ты знаешь? Может, там есть кто? Надо посмотреть…, – добавил Костя.
– Ну… Пойдём, посмотрим…
– Блин… Кажется… Я слышал, что кто – то кричал…, – сказал Костя.
– Реально… Я тоже немного слышал…
– Пошли… Глянем…
– Пошли…
Небо вечернее выглядело красиво. Дали завораживали. Повеял лёгкий ветерок со стороны озера. Дорога глиняная в заброшенной деревушке чудно петляла. Кривились замысловато дома. На берёзках шелестели листья. Костя и Тимофей живо побежали по огороду. Они затаились за амбаром. И тут же прижались к забору. Их взору предстала картина маслом.
– Жесть… Смотри. Костя.
– Аха… Вижу…
Повеял лёгкий ветерок. Высокий, деревянный, рубленый дом выглядел старо. Крыша треугольная косилась. Окна имели
