Вообще-то я так долго не сплю, но вчера долго не могла уснуть… Чаще всего я встаю в…
Но Рози тут же меня перебивает.
– Чепуха! Мне-то что, спите сколько хотите. Я просто хотела разбудить вас, чтобы вы узнали, что происходит.
Я наморщиваю лоб. Дьявол. Я что-то пропустила? Какой-нибудь субботник или нечто в этом роде? Ежегодную буллхольменскую блошиную ярмарку? И теперь все дачники меня за это ненавидят? И собираются вышвырнуть меня прочь из своего кооператива? Я чувствую, как начинаю усиленно потеть под своим халатом.
– Простите, что я пропустила?
И тут Рози наклоняется ко мне. От нее пахнет кофе. Почти шепотом она произносит:
– Случилось нечто ужасное.
Я чувствую, что уже совсем ничего не понимаю. Только качаю головой.
– Что вы имеете в виду?
– На той стороне Буллхольмена найдена мертвая молодая девушка.
– Здесь? На острове?
– Точно. Ее нашли рано утром, так что, судя по всему, она умерла ночью. Очевидно, это была одна из устричных невест.
Я тупо таращусь на Рози. Такое чувство, что она забросила меня в темную пещеру, из которой я сама без веревки и карманного фонарика должна найти выход.
– Устричных…
– Ох, простите, порой я несу такой бред. Водится за мной такой грешок. Вы мне иногда говорите, чтобы я заткнулась. Ей-богу, я совершенно не обижусь. Устричными невестами мы обычно зовем всех этих богатеньких девочек из гавани. Подростки, которые каждый год с семьями приезжают сюда на лето. У них такие вычурные яхты, а по ночам они в основном ругаются.
– А. Понятно.
– И теперь одна из них мертва. Ну разве это не ужасно?
– Да, конечно, но…
– Девятнадцать лет. Представляете? Жизнь едва началась. Да еще в такой праздник. Прямо как в настоящем фильме ужасов. Аж мурашки по коже! Родные убиты горем. Впрочем, такое может случиться с каждым и…
Слова Рози в моих ушах превращаются в мешанину из звуков. Я чувствую, как живот скручивается в тугой узел. Похожее чувство бывает по утрам, когда опаздываешь на работу и второпях глотаешь одну чашку кофе за другой. Мне приходится зажать руками рот, чтобы меня не вывернуло наизнанку. Рози с любопытством наблюдает за мной.
– Что это с вами?
– Молодая девушка, – говорю я. – Я видела…
И в ту же секунду в голове всплывает ее образ. Белое платье, развевающиеся на ветру белокурые волосы, словно рой светлых комаров летней ночью. И молодой парень, зовущий ее по имени.
– Ее звали Карро? – спрашиваю я.
Глаза Рози сузились.
– Верно. Ее звали Каролиной. Каролиной Аксен. Девушка из высшего общества.
Тут старушка сделала шаг назад, словно только сейчас поняла, что, возможно, ведет себя слишком напористо.
– Вы ее знали? – спросила она.
Я покачала головой.
– Нет.
