город счастья принимаем!России Блока больше нет,
Но гениальность остаётся!
И с нею вновь польётся свет,
И новая заря займётся.
Апрель 2020 г.
Кантаты Баха
(Их множество, он писал их постоянно.)
Спускается протяжное звучанье
В любви поющих скрипок – в унисон,
И утреннее вижу я сиянье —
День новый над землёю вознесён.
И хор запел вверху, и отступает
Покров белейших, свежих облаков,
Сиянье всё пространство заполняет:
Орган и хор – в единстве голосов.
Вся красота в полифонии Баха:
Христа мы видим свет вокруг Чела,
Жизнь, верим, вечна, нет и смерти страха,
И над землёй звезда Любви взошла —
Пульс Жизни бьётся в скрипок нежных звуках:
Всё выше Музыка – души полёт,
И всё ж она – о бедах и о муках,
Но Бах нас к просветлению ведёт.
Апрель 2020 г.
Свет и тьма
Ты к свету празднично стремишься,
Но он без тьмы непознаваем,
От света гневно отрешишься:
Был призрак он – казался раем.
Но знаешь тьму – и ты богат:
Мир пред тобою многоликий,
Ты видишь – праведник распят,
И побеждён народ великий.
Ты не увидишь свет живой,
Не зная бедности, несчастья,
Ты – мимо бурь, и стороной
Идёт война… И нет участья
Твоей души: царит власть тьмы —
Ты раб, и свету не открыться,
Коль на свободу из тюрьмы
Спасать невинных не стремиться!
Апрель 2020 г.
Память об отце
Я помню голубой весну,
Небесный цвет тогда царил,
Я утром подошёл к окну —
И свет со мной заговорил:
Увидел я – цветут кусты
Акации. Белей, чем снег,
Их непорочные цветы…
Мне детство не забыть вовек!
Священной помню я весну,
Победную, чьё имя – скорбь,
И за Отечество войну,
А к скорби в рифму только кровь…
Она лилась тогда волной,
Но вновь и вновь шли в бой сыны,
Кровь – красный цвет, не голубой,
И гибли юные их сны.
Кровавы все пути войны —
Поход, сраженье, бой, привал —
Слова войною рождены,
Их помню – я их повторял,
Когда спешил к нам почтальон,
Он счастьем с горем заряжён:
Есть треугольник – радость, свет,
Нет вести – в траур день одет.
Но в Мае – светлые все дни,
Хоть радость не скрывает слёз —
Не все пришли с полей сыны,
Их грозный бог войны унёс.
И память вечная – со мной,
И бесконечен ряд могил —
Наследье страшной Мировой!
Поток годов не поглотил
Погибших, как и мой отец,
В расцвете творчества и сил.
Живёт лишь
