во всём разберёмся…
Холодом веет от его ладони. Холод стекает по лицу и вискам… Тьма застилает всё вокруг.
Я проваливаюсь куда-то вниз. И опять выныриваю. Оживаю.
С яркой вспышкой. С острой пронзительной болью.
– Да, – слышится надо мной, – Хороший блок… Даже очень. Зря, Денис. Ты не сопротивляйся. Иначе будет хуже…
Странно. В голове у меня прояснилось. Наверное от боли.
Я приоткрываю глаз и вижу рядом на полу тело Мустафы.
Застывшая скуластая физиономия невидяще смотрит в пустоту.
А я вдруг вспоминаю: там под красным свитером, на его левой руке – небольшой нож в удобном футляре. Всего метр между нами. Если б я сумел дотянуться…
Ладонь Михалыча опять опускается на мой лоб.
Отчаянно пытаюсь шевельнуть пальцами. И не могу. Словно дохлая муха в паутине.
– … Ты расслабишься и всё скажешь, – уверенный голос старика.
Тьма опять наползает.
Но сквозь тёмную пелену, я пытаюсь удержать взгляд на рукаве Мустафы.
И там под красной тканью, что-то вздрагивает. Я стискиваю зубы.
Гулко, как барабан бьётся сердце.
Есть!
Маленький, острый нож выползает из рукава покойника.
Давай!
Треугольное лезвие бойкой рыбкой мелькает в воздухе…
А я проваливаюсь в забытьё.
Вероятно, лишь долю секунды был без сознания.
Когда очнулся, понял, что могу двигать руками и ногами.
Дёрнулся и сел.
Старик – рядом. Только сейчас он был слегка занят. Медленно и аккуратно вытаскивал из своей груди нож Мустафы.
Я бросился к «вальтеру». И все равно Михалыч успел раньше. Лёгким касанием отшвырнул меня в угол комнаты.
Fuck!
Я скривился, щупая сломанные рёбра.
– Признаю, – кивнул старик, – Тебе удалось меня удивить.
Нож он вытащил. Левой рукой зажимал рану. И неприступным утёсом возвышался между мной и дверями.
Я закрыл глаза.
Вдруг почувствовал, что у меня не больше пяти секунд.
Яркой картинкой ожила в моём сознании комната. В столовой до фига разных предметов… Я ощутил их каждый по отдельности.
Никогда раньше этого не пробовал. Даже не догадывался.
Но сейчас…
Шепнул сам себе: «Давай!» И всё, что могло двигаться в этой проклятой комнате – сорвалось с места. Разъярённым роем ударило в фигуру Михалыча.
Я тоже метнулся – вместе с табуретами, вилками и тарелками. Проскочил мимо. И прыгнул к окну – наглухо заколоченному окну, с опущенными металлическими ставнями…
Ветки хлестали по лицу.
Горели ссадины на коже. Острой болью отзывались сломанные рёбра.
Но страх – ещё острее, чем боль. Он гнал меня вперёд – через лес, через тьму. Куда угодно! Лишь бы подальше! Дальше от этого проклятого места…
