мурлычу я, запивая спагетти с морепродуктами соком.
Вы сделали мой день. Так и хочется добавить. Но я стесняюсь.
– Девчонка, значит?
Киваю с набитым ртом.
– Где живёшь? Из какого района?
Зачем спрашивает? Сам, что ли, не видит, по одёжке?
– Нигде. Убежала из дома от пьяного отчима. И больше туда не вернусь.
Мужчина никак не комментирует мой ответ. Всё так же внимательно рассматривает. Моя исповедь ни капли не трогает ледяное сердце диктатора. Неужели у меня нет шансов? Сейчас я поем, и головорез выставит меня вон из своего замка.
– Как зовут?
– Кристина.
Мурадов переводит тему разговора.
– Давно ты ела?
– Два дня назад. Нашла булку на мусорке.
Без комментариев.
Следующая фраза швыряет меня в пропасть разочарования.
– Я предлагаю решить все по-тихому. Ты сама выскочила на дорогу.
Настроение быстро пропадает. Всё. Я откладываю вилку в сторону. Этого я и боялась. Что он выставит меня из дома ни с чем. Я поняла, для чего был устроен чёртов пир. Якобы в знак извинений. Нет, нет. Не это мне нужно. Другое.
– А вы меня сбили. Там был пешеходный переход.
Зря. Не та тактика, Крис. Не буди зверя. Пререкаться нельзя. Просто… само вырвалось. Не хотела. На автомате. На эмоциях.
Поздно. Амбал нахмурился. Я слышу, как хрустят его кулачищи, которые он вдруг ни с того ни с чего сжал.
Пауза. Громила что-то решает насчёт меня в мыслях. Резко отвечает:
– Я дам тебе денег, и завтра утром ты уйдешь.
Нет. Ох, нет!
Надо действовать. Прямо сейчас.
– Но… Но…
– Что ещё? – грозно прищуривается. – Я дам тебе достаточно. Ты не сильно пострадала.
Дело дрянь. Его решение не поддаётся обжалованию. Придётся… Боже! У меня нет больше идей. Придётся сыграть на инстинктах. Похоти. Секса. Разврата. Он не устоит перед голым женским телом. Нетронутым. Молодым. Соблазнительным.
От отчаяния и паники оказаться вновь вышвырнутой на мусорку у меня едет крыша. Я не хочу обратно в то пекло!
Я вскакиваю со стола. Голова кругом, окружающие предметы вращаются юлой перед глазами. Слишком нервничаю. До такой степени, что как рохля спотыкаюсь о ножку стула. Почти падаю. Кое-как держу равновесие.
Не я. Падают на пол со звоном столовые приборы. А я задубелыми пальцами впиваюсь в пуговицы рубашки, тяну их, тяну. Пытаюсь расстегнуть. Не получается с первого раза. Как будто рук лишилась.
Боже, какой позор. Так неловко. Я похожа на идиотку. Даже раздеться нормально не могу. Руки трясутся.
Кое-как я срываю с себя рубашку. И трусики тоже снимаю. Сжимаю их в кулаке. Стыд. Позорище! До чего докатилась. Я полностью голая. Перед бандитом. Предлагаю себя, как вещь
