style="font-size:15px;"> Чёрной чертой, словно шёлковой лентой,
Дорога прорезала белую ткань.
Машины торопятся, фарами светят,
Мчатся покинуть безмолвия край.
Там, за стеной, что сложили из камня,
Белым покровом, как пледом накрыт,
Парень, чьё имя никто не узнает,
Парень, что в битве Великой погиб.
Вечный огонь, перед ним – чередою!
Вот, посмотри, миллионы людей..
Ради Победы, смирившись с судьбою
Сон их покоен в родимой земле.
Мир изменился, меняется смысл
Старых событий, сражений, знамён.
Многое люди уже позабыли,
И современникам кажется сном.
Я не могу писать во зле…
Я не могу писать во зле –
Мне вяжет руки красный демон.
И даже мысли о добре
Он рушит дьявольски умело.
Идеи извращает он,
Смех его в жилах отдается.
Кошмарный насылает сон,
Что вместе с ним тенью крадется.
Я не могу писать во зле.
В висках стучит тупая ярость.
Лишь растворившись в пустоте
Демон уйдет, придет усталость.
Гаснет пламя
Гаснет пламя, костёр потухает.
Яркий танец закончил он свой.
В долгой битве с ночной прохладой
Он погиб и обрёл свой покой.
Из золы не возникнут вновь искры.
Мир окутал прохладой костёр,
Свет от пламени уж не увидит.
Ветер всё погасил и размёл.
Нет тепла, свет погас словно лампа.
Нет ни звёзд, ни луны – пустота…
Возродить пламя вновь не подвластно
Никому, ничему, никогда…
Не найти новой пищи для света
Постоянно бродя в пустоте.
Лишь одно я скажу про всё это –
Эти строки не о костре…
Не стать мне…
Не стать мне поэтом,
Великим, известным…
Не стать мне художником
Или певцом…
Не стать мне актёром,
Играть повсеместно…
И скульптором быть
Не дано мне творцом…
Не стал я солдатом,
Что рвётся в атаку…
Не стал я строителем
И кузнецом…
Не стал я судьёй,
Тем, кому важна правда…
Не стану кровавым
Я палачом…
Так где же стезя моя?
Где же дорога?
Четвёртый десяток,
А кто я такой?
Сложный вопрос,
Ни мало, ни много:
За всё это время
Конец
