же мне не расстраиваться? – проговорила я в стиле героев русских народных сказок, изронив из правого глаза почти хрустально-честную слезу. – Не дает мне вся эта история покоя… что, кстати, может негативно отразиться на ребенке… Вы же понимаете…
Не знаю, что там понимала Мышь, но она явно подобрела ко мне.
– Ну хорошо… Я постараюсь что-нибудь для вас сделать… – сказала она.
Вместо того чтобы радостно выкрикнуть: «Ну наконец-то!», я еле выдавила:
– Спасибо, Дашенька… Я сразу узнала в вас родственную душу…
– И… кто же ваш… муж? – спросила Мышка. – Может быть, я его и не знаю вовсе… У нас много сотрудников… Дела фирмы идут в гору…
– Но ведь вы можете и узнать, если вдруг не знаете, – подсказала ей я.
– Ну… вообще-то, конечно, могу…
Чувствовалось, что Дашенька пожалела, что слишком размякла, но ее мышиный хвостик уже серьезно запутался в моих сетях.
– Мой муж работает в «Здраве» около месяца. Его зовут Леонидом Сергеевичем Зацепиным. Он…
Я хотела назвать Серой Мышке кое-какие Ленечкины приметы на тот случай, если она по какому-то странному стечению обстоятельств до сих пор с ним как следует не познакомилась, хотя работает явно в одном отделе, но она в третий раз вскочила со стула с выпученными глазами. Неужели мамаша-учитель начальных классов не втолковала ей, что неэтично без конца вскакивать во время делового разговора? Серьезный пробел в воспитании!
– Леонид Сергеевич?! Не может быть! – вскричала она, хлопая ненакрашенными ресницами.
– Почему же не может? – вкрадчиво поинтересовалась я.
– Потому что… потому что он говорил, что не женат…
– Вам говорил? – удивилась я.
– Нет… Не мне, конечно… Так, в отделе говорил… между прочим… Женщины спрашивали… шутили, в общем… Он и сказал…
– А вы и поверили?! – трагически проронила я.
– Ну… паспорта у него, конечно, никто не спрашивал…
– Да разве в паспорте дело? – сказала я на тот случай, чтобы у меня было оправдание, если ушлые женщины их отдела как-нибудь уже выяснили, что в Ленечкином новехоньком паспорте действительно нет никаких сомнительных печатей.
– Нет, конечно, – согласилась Серая Мышка и опять уселась на стул.
– Ну так что? – спросила ее я.
– Что? – переспросила она.
– Ну… можете ли вы, Дашенька, предположить, с кем у него мог закрутиться роман в вашем отделе?
– В нашем? – испугалась Мышка. (Видимо, у них в отделе сплошной мышарий, взращенный библиотекарями.) – У нас… ни с кем!!
– Ну а с женщинами из других отделов?
– Н-не… знаю…
– Так вы узнаете для меня, Дашенька? Клянусь, я в долгу не останусь!
– В смысле?! – вскинулась Мышка. Чувствовалось, что ей опять хотелось
