Disminuyó su ritmo cardíaco e inspiró y expiró, esperando entre latidos. El rugido de sus oídos cesó cuando su cerebro se tranquilizó. La vibración de su cuerpo disminuyó.
Ashley, esto es por ti.
Ella apretó el dedo índice suavemente en el gatillo. Exhaló. Un latido. Otro latido. Un tercer latido. Disparó.
El arma retrocedió, pero no antes de que ella se estrellara contra el suelo, la bala voló fuera del objetivo y se dirigió inofensivamente hacia el cielo vacío, girando hacia afuera a mil novecientos kilómetros por hora, con su cubierta de cobre pulido a mano volando recta y segura hacia el lugar exacto equivocado. El fuerte sonido del disparo crujió y resonó en los edificios casi un segundo después. Recibió la instantánea repercusión en su hombro de la culata del rifle cuando un pesado cuerpo aterrizó justo encima de ella, expulsando todo el aire de sus pulmones. El olor a azufre llenó instantáneamente sus vías respiratorias y ella jadeó para respirar, el arma caliente por el retroceso quemándole las manos.
“¿Qué demonios crees que estás haciendo? Suéltame”, gritó ella, con un dolor instantáneo. Tanto mental como físico. Había fracasado. El peor resultado posible.
—¿Te has roto algo? —preguntó una fuerte voz masculina, cuyo tono grave la hizo vibrar.
—¡A quién diablos le importa! Intentó apartarlo junto con el rifle que aún tenía aferrado. Él se lo quitó de las manos, comprobó que el seguro estaba puesto de nuevo y lo dejó a un lado.
En lugar de dejarla subir, la hizo rodar y se puso a horcajadas sobre sus caderas. Le agarró las manos mientras ella se agitaba, golpeándole, queriendo causarle dolor. Las lágrimas rodaron por sus mejillas. Un sollozo se escapó de ella, fuerte, cuando toda la terrible angustia que se había acumulado desde el accidente se liberó, un maremoto de emociones nacidas del dolor y la pérdida.
Él la mantuvo firme cuando sus emociones sus desbordaron, una fuerza que escapaba a su control. Inevitable. Imparable. Empujó su corazón para liberar su aplastante carga. El dolor del accidente. Las imágenes de su hermana en el ataúd durante el funeral. El lamentable número de dolientes que se despiden de una vida joven truncada tan trágicamente. El primer montón de tierra golpeando la parte superior de su ataúd, todos los momentos que le destrozaban el corazón y que estaban encerrados en su cerebro en las últimas semanas, fastidiándola. Luego vinieron las imágenes del pasado. Recuerdos más felices de ella y Ashley en tiempos más sencillos. Viendo una película juntos. Jugando a un videojuego favorito. Cocinando un banquete para celebrar uno de sus cumpleaños. Y el favorito de su hermana: comprar zapatos. Todo el historial de su hermana que tendría para toda la vida.
Sus fuertes sollozos acabaron convirtiéndose en suaves hipos. Una catarsis nacida del trauma y la culpa de la que ya no podía escapar la dejó luchando contra el agotamiento, pero extrañamente aliviada, desapareciendo parte de la abrumadora tensión que la había impulsado durante semanas. Sus otros sentidos se apresuraron a llenar el vacío. Se volvió consciente. Demasiado consciente.
Volvió a luchar para liberarse de su fuerte agarre. Él se aferró y ella miró los ojos protegidos por lentes demasiado oscuros para ver algo a través de ellos. Pero lo que pudo ver alrededor de los anteojos de sol la sorprendió. Un grueso cabello negro cortado al estilo militar, una mandíbula en forma de linterna con un desaliño de sombra oscura, pómulos bien definidos y una camiseta negra ceñida sobre hombros anchos que se estrechaba hasta una cintura recortada. Y quizás lo más inesperado, lo más sorprendente, eran los tatuajes tribales que serpenteaban por sus antebrazos dorados. Sus muslos se sentían poderosos a través de la gruesa tela negra de sus pantalones vaqueros. Un hombre grande y fuerte. Un guerrero en su mejor momento. Y su cuerpo presionaba el de ella contra el techo caliente.
“¡Déjame subir! Este techo me está quemando el culo”. Ella no estaba tan avergonzada como la ocasión normalmente exigiría. Él merecía sus lágrimas, impidiéndole administrar justicia. Ella no le debía nada. Nada.
“Primero necesito registrarte en busca de armas. Luego, si prometes no dispararme, te dejaré subir”. Su voz grave se derramó en el aire como notas musicales desde lo más profundo de su amplio pecho. Estaba tan cerca que ella no pudo evitar respirar su aroma, la fragancia de algo indefinible que hacía cosquillas en sus sentidos. Un lejano recuerdo de un maravilloso aroma similar, enterrado en algún lugar de su pasado, se le escapó y exigió atención. Sándalo y cítricos con matices de almizcle.
“Sí. Te prometo que no te dispararé, por el amor de Dios. No, a menos que conduzcas borracho y utilices tu vehículo como arma asesina…” Respiró tan profundamente como pudo con el hombre apretando contra ella. Él pareció darse cuenta de su incomodidad y se relajó un poco, aunque no la dejó ir del todo. Si se quitara los malditos anteojos de sol. Sus ojos podrían delatar el juego.
Los segundos transcurrieron.
Ella tragó con fuerza.
Nuevos pensamientos surgieron. Pensamientos extraños. Pensamientos llenos de adrenalina que se dispararon en su cerebro, forzándolo a pasar del modo de venganza al modo de supervivencia en un instante… o tal vez era el modo de lujuria, creado por la cercanía de la muerte que la miraba fijamente a la cara. Todavía no podía estar segura de que saldría de la azotea de una pieza, pero algo le decía que ese hombre no le haría daño. Al menos no intencionadamente.
La transpiración se intensificó, el calor de su ingle cuando se sentó a horcajadas sobre ella empezó a captar toda su atención. Sus pezones se tensaron. Rezó para que no se notara. Sus pensamientos la disgustaron y la excitaron, todo al mismo tiempo. Estar abrazada tan fuertemente, sin poder hacer nada al respecto, la estaba poniendo caliente. Demasiado caliente. Reanudó sus esfuerzos por apartarlo. Dios, no soy Anastasia Steele, ¿verdad?
“Voy a registrarte ahora. Nada personal. Es el procedimiento de rutina”.
Sujetando sus muñecas fuertemente unidas, recorrió con su mano libre su cuerpo, bajando por sus costados y bajo sus pechos, antes de revisar entre sus piernas. Oh. Dios. Dios. Apretó su gran mano contra su entrepierna. El calor la invadió, tan caliente que casi se quemó por la oleada instantánea de lujuria. La gota que colmó el vaso fue que él la apretó, sus fosas nasales se abrieron de par en par al descubrir los pezones en ciernes, sus pechos sensibles e hinchados.
Él aflojó su agarre y ella se sentó, frotándose las muñecas. Sacó un pañuelo del bolsillo de su uniforme y se sonó la nariz, más que avergonzada. Su terrible aflicción la había dejado abierta y en carne viva. Buscó excusas para justificar su respuesta insensata. Su cuerpo había sido descuidado durante demasiado tiempo y ahora quería algo más, algo que no naciera de la desesperación, sino que fuera creado a partir de la vida y la lujuria. Pues que se calle de una puta vez. No tenía tiempo para sus exigencias. No ahora. Ni nunca.
Se levantó, la puso en pie y se alzó sobre ella, con un metro ochenta de músculo de operaciones especiales. Todo masculino y endurecido por el trabajo de soldado, y tan parecido a su hermano que tragó con fuerza contra el recuerdo. Pero al menos el dolor era bienvenido. Eso lo entendía. La otra reacción era imposible de comprender.
“Soy Jake Marshall. ¿Quién eres tú?” Se quitó los anteojos, dejando al descubierto sus ojos, unos ojos de la más profunda tonalidad de azul intenso. El blanco que rodeaba el intenso color de sus iris estaba estropeado por rastros de enrojecimiento. ¿Resaca o drogas?
—Silk O'Connor.
—Bueno, Silk O'Connor, creo que será mejor que nos demos prisa antes de que alguien descubra la posición del tirador.
—¿Qué?
