style="font-size:15px;"> – За что?
– По крайней мере, ты пытался помочь.
Платон Сергеевич взял трубку из моих рук.
– В полицию я сам позвоню, и своему адвокату тоже. Эй, – позвал он, – скажи честно, это ты его?
– Спятил? – возмутилась я.
– Тогда не дрейфь, прорвемся.
«Хорошо тебе говорить, – думала я, пока он сообщал о трупе в полицию. – У тебя алиби, а у меня что? Димка, гад… не мог скончаться в другом месте… и какого лешего он в мою постель полез? Объясняйся теперь, что он там делал… Но ведь кто-то его убил… И почему в моей квартире? Ну, это как раз просто: чтоб убийство на меня свалить. А как убийца в квартиру вошел? Ему Димка открыл? Выходит, они знакомы? Необязательно, ведь это моя квартира, а Димка мог и не знать всех моих друзей…» – тут размышления пришлось прервать.
Платон Сергеевич закончил объясняться по телефону и ко мне повернулся.
– Ты как? Может, еще кофе выпьешь?
– Давай, – пожала я плечами. – В тюрьме меня вряд ли кофе порадуют.
– Рановато в отчаяние впадаешь.
– Ладно. Скажешь, когда пора придет.
– Оружие в доме есть? – деловито спросил он.
– Какое? – вытаращила я глаза.
– Огнестрельное. В отличие от Нины, твоего Димку не зарезали, а застрелили.
– Это хорошо или плохо? – нахмурилась я.
– Так есть оружие или нет? – не отставал он.
– Конечно, нет. Откуда?
– Ну, может, подарил кто. Для самообороны.
– У меня даже газового баллончика нет. Я хожу только в приличные места и с приличными людьми, – тут я вспомнила вечер пятницы и глаза закатила.
Не успела я допить чашку кофе, как в дверь позвонили. Платон Сергеевич махнул рукой, предлагая мне оставаться на месте, и открывать пошел сам. В кухню заглянули двое молодых людей в форме и спросили:
– Ну, где у вас тут покойник? Показывайте.
Грек отправился с экскурсией, а меня начало трясти, мелко-мелко и очень сильно. Жизнь в одночасье рухнула, как это обычно бывает в сериалах, но, в отличие от сериалов, хеппи-энд в реальной жизни вовсе не обязателен. «Самое обидное, я ведь действительно его не убивала», – подумала я и заревела, то ли от возмущения, то ли все-таки от страха.
Через полчаса по моей квартире сновало уже не меньше шести человек. На меня поначалу внимания вроде не обращали, и я знать не знала, радоваться этому или подождать. Наконец, появился прилично одетый молодой человек (светлые брюки и фирменная рубашка с короткими рукавами), устроился за столом напротив меня и произнес:
– Что ж, Ирина Петровна, слушаю вас.
Вид имел не то чтобы скучающий, скорее отрешенный, а я подумала: «Сегодня воскресенье, он, возможно, отдыхал с друзьями или с любимой девушкой, а тут я со своим трупом…»
Подперев щеку рукой, я не торопясь начала рассказывать. Судя по направленности
