его кто-то где-то ждал;
Он прямо ощущал эту любовь,
Нежность родных сердец,
Которая являлась ему лишь во сне.
Так проносились дни, недели
И даже года. Но так никто
За много лет и не навестил его.
Смирился он с этим, всё понимая.
Подумать, даже солнечный свет
Не посещал его. Не грустил.
Сон. Сейчас он спит. Ему
Снятся какие-то сны. Лёгкие.
И, наверное, это последняя его
Радость, последняя надежда
Забытья. Ему никто и никогда
Уже не посмотрит в глаза.
И вот последние минуты жизни.
Его посещает тихая радость,
Смешанная с тихой грустью…
И тут он резко помер и всё.
Я – лучший поэт
"Со мной никто не сравнится,
Я самый лучший поэт,
Во сне такое не приснится -
Поэта лучше в мире нет.
И даже Пушкин чуть похуже
Стишки для няни сочинял,
Но ведь у него кругозор был поуже,
Он много чего в жизни не понимал.
Чтобы быть хорошим поэтом,
Человек должен быть добр и смел.
И должен уметь озарять сердца светом,
Но свет этот должен быть не чёрен, а бел.
Я отвечаю всем этим качествам,
Да и ума – хоть отбавляй,
И я не предаюсь чудачествам
И не пишу опусы про май.
Я поражу весь мир стихами,
Обо мне узнает целый свет.
В какой-нибудь модной программе
Я покажу, что такое настоящий поэт.
Если кому не хватает таланта,
Обращайтесь ко мне, я помогу.
Научу даже музыканта…
Ну конечно, чем смогу.
Не каждое столетие рождаются поэты
Такие великие, как я.
Мне не нужны ваши советы,
Мои бесталанные друзья.
Какой бы стих я ни придумал,
В восторге все вокруг меня,
Никто ругать ещё меня не вздумал.
Итак! Лучший поэт – это я!".
ПРИМЕЧАНИЕ: стихотворение представляет собой монолог провинциального поэта, у которого вскружилась голова от внезапной славы
Грустная песня о современном поколении
Переедающие сильно красные девицы с румянцем на лице
И их приспешники ультрамодные ребята,
Беспечно смеющиеся, снующие по улице,
Растопыривающие по синусоиде траты. А сами как вата.
Отдыхающие в клубах без передышки,
Нашедшие аморальное обиталище,
Произносящие тщетно излишне гламурные фишки,
О, да, жизнь – прикольное зрелище, лощёное
