Стихи и эссе. Ингер Кристенсен

      Бухта до боли синяя.

      Победа нам обеспечена.

      Каменные камни.

      Тебя тут нет.

      Есть в слове «одна» привкус «почему»

      выцветшей в сердце стены почему

      дороги в сердце которой ты ехал

      ночи что лежала я у Леты в забытьи

      under the volcano[6] с содранной кожею

      плачу плюю на тебя издеваюсь

      и ненавижу тебя для чего

      петь дорогой мой пой для чего

      пламя глотать и думать если

      чёрные чернила в Лету текут

      гаснет огонь гаснет огонь

      Наклон в мозгу

      хватаюсь за потолок

      в пустых домах

      Это изношенное до серости дерево

      принимает тело

      высасывает кровь

      Жди меня вечером я

      знаю что мы не

      дотянемся до. Приду.

      Зрачок в который засасывает тебя

      эти водовороты вызванные

      неровностями морского дна

      выпуклостями полуобнажённой девушки

      Просто зайди дальше

      в её мысли

      убери свой пистолет

      её тело это оружие

      То что вы направляете против себя

      вы направили в море

      а море-то видит видит

      Расправив крылья над войной

      когда растёт отчуждение

      горящие голуби вдалеке

      освещают твою кожу

      Красивая чистая жизнь: здесь

      песком и железом

      спрессованная надежда

      впромельк бомба каплей

      ты кожа голубь

      Печаль облаков. А свет уже совсем зимний.

      И солнцами лета – выброшены на берег —

      голубоватые медузы на пляже.

      Я беру их, слизистых холодных, в руки,

      стою с увядающим под небом солнцем —

      и между застывших пальцев стекает сперма.

      Рассматриваю неразличаемо различное

      таинственное единство глаза и гениталий

      и слуха, что вслушивается в иные солнечные системы.

      Ты снова плачешь. Так мы не похожи и далеки.

      Тоскую о том, чтобы мы вновь стали одно,

      летели по небу, пылающие галактики и гениталии,

      прежде чем всё погрузится во мрак.

      Но дрейф облаков уже прекращается.

      Медузы, маленькие, замёрзшие, синеют.

      Полёт лета заперт в них.

      Я стою с вялым солнцем под небом:

      молю о сохранении его благодатного тепла на ещё одну зиму.

      Мрак с бульканьем идёт сквозь лёгкие и по земле

      ветер колошматит знакомые места

      бьёт место то во рту где крики встали

Скачать книгу